在非洲家庭里,一个孩子说“我发烧,睡不着”,父母会紧张地翻药箱、找退烧药。但如果是另一个孩子说“我一闭眼就心慌,整夜不敢睡”——他得到的,多半是一句“你想太多,去祷告一下”。
身体的病看得见摸得着,精神的痛却像一层透明的雾气,家人看不见,也不愿看见。仿佛只要不提,那些焦虑、失眠、自残的念头,就真的不存在一样。
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我曾经就是那个在夜里不敢睡的人。最后我决定,把手臂抬起来,让妈妈看清那些才结痂的伤痕。我准备了一肚子话,想告诉她我有多累、多害怕自己。可我还没来得及开口,她只轻轻说了几个字:“去祈祷吧。”
那语气平静得就像在吩咐我去喝一杯温水。没有追问,没有拥抱,甚至没有多看我一眼。我杵在原地,感觉比坦白前还要孤独。原来,有些伤口,说出口也不会被看见。
父亲的反应更直接。他眼睛里翻涌的是嫌恶,是愤怒,像在用力告诉我:“我们家从没出过这样的人。”他没有沉默太久,很快拧着鞭子冲过来。鞭子落下来时,我听到门缝里夹着压低的“别打了”,可真正震穿耳膜的,是他吼出来的那句话——
“现在别人要是问起来,你打算怎么说?你连军队都进不了了!”
他在乎的不是我疼不疼,而是别人怎么议论,是那个本来可以镀金的“军队名单”被划掉了我的名字。那一刻我终于明白,在我家,心理问题的尽头不是治疗,是鞭子,是耻辱,是“别让人知道”。
我们毫不犹豫地把发烧的孩子送去医院治疟疾,因为那是“真正的病”。可当孩子的心反复发炎、溃烂到需要靠疼痛转移注意力的时候,我们递上的不是绷带,是经文,是棍棒,是全家一起背过身去的沉默。
一张退烧贴能马上安抚一个家庭的恐慌,可一个人心里的淤青,要等到什么时候,才配得上同等的紧张?非洲父母总说“你要刚强”,但刚强不该是让伤口在黑暗里自生自灭。我们开始愿意带孩子看各种医生,什么时候,我们也能同样坦然地,陪他们走进心理治疗室?
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