北京
灯光暗下来，蜡烛在角落一明一灭。
你站在那儿，缎面衬衫贴着皮肤，黑色裙摆刚好没过脚踝。手里的皮包泛着光泽，金属扣在暗处一闪。爵士乐像某种液体，从四面八方漫过来，把人泡得发软。你也不知道自己在看谁，目光只是习惯性地游移——这种场合，总得假装在等人。
然后他就出现了。
不是那种需要旁人衬托的帅。你后来回想，其实说不出具体哪处好看，但整个人就是让你定在原地。脸开始发烫，你低头笑了一下，又忍不住抬眼去追他的身影。心跳得很蠢，像有人在胸腔里踩拍子，还偏偏踩的是爵士那种忽快忽慢的鼓点。
他走到你面前，没说话，先托起你的手。吻落在指节上，你甚至能感觉到他唇瓣的温度。羞耻心和欢喜同时涌上来，你只能抿着嘴笑，睫毛垂下去又抬起，像某种默认的暗号。他比你高出一截，你不得不微微仰头，这个角度让你觉得自己在示弱——但你并不讨厌。
他的香水味围过来，浓得像是件斗篷，把你们和整个房间隔开。你明明还站在原地，却觉得已经在向他倾斜。他笑的时候酒窝很深，你眨眼睛，用那双杏仁眼回应他。
爵士乐还在放。你后来想，也许迷住你的从来不是旋律，是这种时刻——蜡烛、暗光、一个陌生人的手，和那种悬而未决的、即将发生什么的预感。
你说了好。或者说，你的眼睛替你说了很多遍。
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