我和老公过年各回各家，6岁儿子问我：为什么要去另一个阿姨家？

新年的烟火才刚在天边燃起，鞭炮的回音还未散尽，我便背上行囊，带着6岁的儿子往娘家的方向而去。

久别重逢的期盼，有一点淡，说不清是泪还是笑。

年关在，每个人都在路上，归途的脚步急促而温柔。

我们这一代人，常常感慨时光无常，

老家的青砖灰瓦、旧模样的院落，多年来只能偶尔踏足，变得如同一场又一场梦。

我和丈夫协商多年，过年各奔东西。

他回他的家，我回我的故乡，两地的父母，各自操劳着烟火、亲情和饭菜。

年夜饭，有时只剩下父母的盼望，没有儿女的热闹。

可生活，就是这样慢慢把欢聚拉长，又悄悄把分离缩短，让人既无奈又必须选择。

孩子蹦跳在我的身旁，看着窗外的风车和树影，忽然仰头问我：“妈妈，为什么爸爸不过年，非要去那个阿姨家？”

一句童真的话，刺痛了我的心，也把我的思绪拉回到年轻时的自己。

家，不再是单一的归处。有了婚姻，有了孩子，亲人就像两岸的灯火，总有一些距离。

我们选择各自回去，只是不想让哪一边亲情缺席。

不想让腊肉冷了，汤圆凉了，更不想让老屋等太久，等得只剩落日斜照。

这道理复杂，人们都懂，可总是在被孩子一句“为什么”击中。

那天傍晚，我给儿子讲了一路风景，也讲大人的苦衷——

“因为妈妈的妈妈，也等着妈妈回家；因为爸爸的妈妈，也等着爸爸吃饭。”

他说他懂了，却还是喃喃念叨，希望来年能一起过年。

是啊，谁不希望一家人围炉而坐，亲情与团圆都不缺席？

可现实却像多年前的雪，终究落在不同的屋檐，融化在不同人的掌心。

肩头的责任，生活的琐碎，常常让我们不能圆满，却也学会欣慰。

夜色里，母亲披着旧毛衣来接我们。

她的背已不再挺直，她的笑却还是年轻，那种生养孩子的温柔，从未减少。

她一句“回来啦”，就驱散了所有人生的疲惫。

那一刻，我恍然觉得，无论漂泊几远，家始终不会问归期。

老公的电话随即响起，隔着千里，他问年菜做了什么。

我说，孩子在咬糖瓜，妈妈把你最爱的一盘肘子留到明年，你一定还会再来。

我们的调侃、对答，让年味缓缓流转，不是谁失去了谁，只是在用另一种方式，与彼此守护。

春节啊，是人生最期待的团圆，也是最容易酸楚的分别。儿子的询问，是小小的追问，也是成长的注脚。

我拥他入怀，轻拍他的背，告诉他，爱不是非要缠绵不休，分别也是为了彼此都能被思念包围。

等下一次相聚，更久更暖。

陌上花开，岁月如歌。

我们这些人，在烟火里追赶着青春的影子，守住老人逐渐走远的背影，也牵挂孩子一路朝未来走去。

终有一日，儿子会懂，爱与家庭像河流，有千百种归宿。我们分头过年，心依然同在。每一次离别，都为下一次团圆锦上添花。

想来人生就是这样，路有岔口，家分两地，唯有珍惜每一次目光里的温情，将那些关于亲情的故事，细水长流地讲下去。