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外公走后的第三年，外婆的院子里，那棵老槐树依旧在春天开满一树细碎的米白。我陪她坐在树下，阳光透过叶隙，在她洗得发白的蓝布衫上，晃动着细小的光斑。她眯着眼，手里慢慢剥着毛豆，青绿的豆荚在她粗粝的指间发出清脆的、细微的迸裂声。

“外婆，”我接过她递来的一小把豆子，“你以前常说，外公是最好的人。他那么好，为什么走得那么早？”

外婆的手没有停，只是目光望向远处连绵的青山，像望着一条长长的、回不去的路。“你外公啊，”她缓缓开口，声音像被太阳晒暖的溪水，“是攒够了福，换了一种清净日子去了。你看，他没受什么罪，梦里就走了。我常想，是我在孝顺他，还是他在成全我，给我机会，把我那些毛躁性子，都磨平了。” 她的手轻轻按在自己膝上，那里有个旧年劳损留下的毛病，阴雨天就疼。“他走以后，我才真信了，人给的福，不一定变成钱，都藏在这些里头了。” 她指了指心口，又指指院子里她种的、开得正好的月季，“藏在我这硬朗的身子骨里，藏在这安稳日子，和你们这些懂事的儿孙里。”

她说起年轻时，村里有个总想占外公便宜、欺负他忠厚的人。“那人后来运道不好，得了场怪病，家里也败了。人都说是报应。我后来才琢磨，这世上的账，老天爷都记着呢。你外公不与人争，不是他不知道，是他不让自己心里头，存那些坏东西。东西是被人占了，可那亏欠的债，老天爷自有办法，用别的方式，还给厚道的人。”

毛豆的清香弥漫开来。她谈起和邻里的家长里短，谁家媳妇不孝，谁家儿子不争气。“有时候啊，人非得等到心凉透了，等那盼头像烧尽的炭，一点点冷下去，才肯转过身。” 她说这话时，很平静，像在说豆子该下锅了。“就像我跟你三姑婆，年轻时为件事赌气，几十年不说话。后来她病重，我去了，两人手一握，心里那些挖挖瘩瘩，一下子全平了。可那时，她也快走了。人哪，都是在风里站僵了，才懂得挪步。”

她拿起靠在墙边的旧竹耙，慢慢耙着地上的落叶，动作稳而沉。“我这辈子，是信命的。但信命，不是坐等着。就像这地里的草，知道冬天一定会来，可该绿的时候，它还是卯足了劲绿。” 她经历过饥荒，熬过动荡，带着几个孩子，在那些年月里沉浮。“苦是真苦，可人就像一块生铁，不捶打，不成器。那些难处，现在回头想想，倒把你外公和我，锤到了一个模子里，分不开了。”

外婆的善良是有棱角的。隔壁人家总想把杂物堆到两家共用的巷子，外婆不吵不闹，只是默默地把自家那半扫得一尘不染，又把杂物整齐地码回对方门前。几次之后，对方也讪讪地收了回去。“做人要有菩萨心肠，也得有护身的篱笆。没边没界的软，那不是善，那是糊涂，是纵恶。”

她起身，去厨房给灶膛添柴。火光照着她不再年轻、却异常平和的侧脸。“日子过到最后，其实就是这么简单。饿了吃饭，困了睡觉，太阳升了干活，太阳落了歇着。想得太多，要得太多，人就飘着，不踏实。” 水汽氤氲上来，她说：“你外公在的时候，总嫌我唠叨。现在没人嫌了，我倒觉得，那些废话，才是过日子最实在的声音。”

锅里的水开始发出细微的声响。外婆不再说话，只是看着那跳跃的火苗，和逐渐弥漫的、白色的蒸汽。那神态，仿佛她看见的，不只是这一锅即将沸腾的水，而是她已然度过的、漫长而又清晰的一生。她就在那里，不追想已远去的时光，不忧惧尚未来临的明日，只是与眼前这簇火、这锅水、这片午后的阳光，完完全全地待在一起。她整个人，就是一句无需说出口的话：人活到最后，能安住当下这一刻，便是圆满。

我忽然想起她曾说过另一句话：“人啊，得自己先站直了。你自己真想好，真使劲，老天爷才会伸出手，推你一把。” 此刻，在灶火的暖光里，在平凡的水沸声中，在满院的、安静的绿意里，我似乎终于触摸到了，从外婆那朴素岁月里，生长出来的、沉甸甸的生命重量。