内蒙古
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天亮了。确切地说，天已经亮过几回了。
第一缕光爬上窗棂时，他只是向被窝深处缩了缩，像一只躲避潮汐的蟹。那光是试探性的，薄而脆，在他的眼皮上敷了层暖昧的金箔。他翻了个身，将光的薄刃压在身下。
白昼便在他背脊上徒劳地攀爬、滑落。房间的轮廓从模糊的灰，沉淀为清晰的物象——书脊的棱线，椅背的弧，窗帘静止的皱褶。然后，这些轮廓又被暮色温柔地重新晕开，溶解。他听见远处市声涨起又退去，像海潮在床榻数尺之外叹息。鸟叫了，车流呼啸了，楼道里脚步响了又静。这些都不过是梦的注脚，是更深一层的睡意。
他的睡眠，成了一个自给自足的圆。清醒是圆周外无关紧要的噪声。他在温暖的黑暗里漂浮，时间失去了刻度，像糖在深水里无声地融化。一个念头偶尔闪过：也许该起来了。但这念头轻如羽毛，旋即被肺叶深沉而均匀的翕动吹得无影无踪。
于是，黑夜再次君临。然后是又一次黎明。光线变得不同，更锐利些，带着新一天独有的气味。但他浑然无觉。他的黑夜尚未结束，或者说，他的黎明从未真正开始。床是一艘静默的方舟，载着他，平稳地滑过了日历上悄然翻过的一页。
世界在外面更迭，而他在里面，沉在永恒的、柔软的当下，一个未被天亮惊醒的昨日。
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