湖北
很多丧偶的女人都有过这样的时刻：生病时摸向旁边空着的床位，手悬在半空突然僵住；累得直不起腰想喊一声“帮我递杯茶”，话到嘴边又咽了回去；心里的委屈像泡在温水中的棉花，越沉越重，却只能对着窗外冷冷的月亮发呆——那月亮没有光彩，像她们心里填不满的空洞。
她们的思念藏在每一个熟悉的细节里：会在曾经一起散步的公园喊他的名字，眼泪砸在草坪上；会在深夜翻旧相册，手指抚过他笑的样子，哭到手机屏幕熄灭；会在梦到他还在时开心得醒过来，然后对着黑暗中的天花板发呆。还有那些裹着愧疚的刺：从前嫌他做饭盐放多了，嫌他蹲厕所太久，现在看着他用过的马克杯，突然想起没说过“你煮的粥其实挺好喝”；从前让他一个人扛着家里的压力，现在看到他的旧外套，才后悔没多抱抱他。这些愧疚比思念更疼，像藏在被子里的针，每动一下都扎得慌。
她们也试着把悲伤藏起来：送孩子上学时会抹干眼泪，给父母做饭时笑着说“今天的菜甜”，因为知道他在天上想看到的不是眼泪，是自己好好活着的样子。可藏起来不代表忘记：电视机还停在他喜欢的戏曲频道，冰箱上还贴着他写的“记得喝牛奶”，甚至在医院复查时，会习惯性多带一件外套，好像还是要帮他挡风。
其实她们都懂，思念不是软弱。就像研究说的，65%的丧偶者会在一年半到两年里反复陷入回忆泥沼，那些看起来“过不去”的时刻，不过是太爱了而已。她们慢慢学会和痛苦坐下来：会跟邻居聊聊天，会在阳台种他喜欢的月季，会偶尔写封信给天上的他——“今天的太阳很好，你要是在，肯定要拉我去晒太阳”。这些细碎的举动，不是放下，是学会带着思念继续走。
她们熬的不是时间，是刻在心里的想念，是没说出口的“我想你”，是终于敢对着风喊他名字时，眼泪里带着点温暖的光。那些没说出口的痛，那些藏在细节里的爱，都成了她们余生的底色——不亮，却够暖，够撑着她们走过每一个清晨和夜晚。
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