当年，“会气功”的战友没有瞪晃灯管，唱出的秦腔，却惊艳了我…

雪域秦腔

贾洪国

在那遥远得如同世界尽头的地方，是西藏。它不像别处，它没有敷衍的过渡，没有渐进的铺垫，只以一种劈头盖脸的、近乎蛮横的壮美，撞入你的眼帘，刻进你的魂魄。天，是一种醉心的、近乎幻觉的蓝；云，是凝固的，大团大团，低低地悬着，仿佛一伸手就能扯下一块来，沉甸甸的，满是冰雪的气息。而最摄人心魄的，是那连绵无际的雪山，它们像大地嶙峋的、永不弯曲的脊梁，在永恒的寂静里，承载着千年的风与亿万颗星辰的凝望。我们这一群刚被五十铃大卡车甩到这片土地上的新兵，便成了这巨大画卷里几个微不足道、且气喘吁吁的墨点。

初来，那稀薄的空气，是我们第一个，也是最忠实的“敌人”。它无形无质，却无处不在。每一次吸气，都像在吮吸一团浸了水的棉絮，费力，而又总觉得隔着一层，不得酣畅；每一次呼气，又短促得可怜，仿佛生命的底气才刚刚离唇舌，便已消散殆尽。胸膛里总像是被什么东西给掏空了，又像是被更沉重的东西给填满了，一种沉郁的闷。那时节，收到内地同学的来信，说是练气功能增大肺活量，嘱我若有老师，定要试试。我捏着信纸，只能苦笑。在这新兵集训的轮训队里，目之所及，除了风沙、牦牛、同样面色青紫的战友，便是远处那些沉默的、仿佛亘古以来就在那里的山。高人？这里连氧气都是稀罕物，哪里去寻这等缥缈的人物？于是，夜里做梦，便常幻想战友里能藏着一位深藏不露的，在某个清晨或黄昏，于雪地中徐徐吐纳，周身白气缭绕，那该是何等令人心折的景象。

这幻想，不久竟似乎有了着落。一日，连里来了位“四个兜”的干部，是政治处宣传股的，要寻些有特长的新兵，做宣传的素材。指导员将这差事交给了我。我挨个班排问去，会唱歌的，能写字的，跑得快的，倒也不少，可报道员听了，总觉得“特色不鲜明”。直到我报上房祖明的名字，说他“会气功”，报道员那有些疲惫的眼睛，才倏地亮了一下。

房祖明，陕西兵，中等个头，脸庞是高原紫外线刚刚吻过的赭红，话不多，一双眼睛却黑亮亮的，看人时带着点黄土坡般的淳朴与执拗。我奉命去“考察”他的真功夫。当晚，便将他领到轮训队一间闲置的库房里。四壁萧然，只有一管长长的日光灯，孤零零地悬在头顶，散发着冰冷的、青白色的光。

“祖明，你真能行？”我压低声音，仿佛怕惊扰了某种神秘的氛围。

他点点头，并不看我，只凝神望着那灯管，像一位将军在审视他的战场。“在家练过好些时日了，”他说，“待会儿我发功，能让这灯管晃起来。”

我心里一震，将信将疑地退到墙角。只见他两脚不丁不八地站定，眼帘缓缓垂下，双臂随之抬起，动作舒缓得如同电影里的慢镜头。他开始“运气”了，鼻腔里发出细微而绵长的呼吸声，在这寂静的房间里，竟显得格外清晰。几分钟后，他缓缓移步，凑到灯管下方，猛地仰起头，双眼圆睁，死死地盯住那冰冷的灯管。那眼神，是我从未见过的专注，带着一股狠劲，仿佛要将自己的全部精神、全部生命力，都化作两道无形的箭，从瞳孔里射出去，撼动那冥顽不灵的铁家伙。

我屏住呼吸，眼睛一眨不眨地跟着他的视线，牢牢锁住那根灯管。一秒，两秒……一分钟，两分钟……眼睛因久不眨动而酸涩发胀，泛出泪花。可那灯管，依旧纹丝不动，像一个最冷酷的裁判，宣判着某种努力的徒劳。

良久，他长长地呼出一口气，紧绷的身体瞬间垮了下来，额上竟沁出了细密的汗珠。“动了没？”他问，声音里带着一丝不易察觉的颤抖。

我摇了摇头。

“有一点点动的，不易察觉。”他解释道，语气有些急，“练这个，心要极静，不能有杂念。这儿……这儿还是太闹了。”

我不忍心戳破，便说：“没事，明天再来。”

第二天，第三天……我们又试了数次。他运气的时间一次比一次长，盯视的目光一次比一次狠，有一次，我甚至觉得他整个人都要化作一尊石像了。可那根日光灯管，依旧冷漠地、笔直地悬在那里，连最微弱的战栗都吝于给予。到后来，他似乎也泄了气，转而认真地教我如何站立，如何呼吸，如何“气沉丹田”。我笨拙地模仿着，却总感觉那股“气”不知在身体哪个部位就迷失了方向，消散于无形。他看着我，眼神里有一种师傅对不成材徒弟的宽容，又混合着一种更深沉的、我说不清的落寞。“心不静啊，”他叹道，“这会儿，都不是练这个的时候。”

气功的事，终于不了了之。报道员再来时，我如实禀报，他也只是点点头，没再多问。我隐约觉得，我仿佛亲手戳破了一个彩色的肥皂泡，虽然明知它终将破灭，但看到那转瞬即逝的虹彩彻底消失，心里总有些不是滋味。

那天晚上，训练结束后，我和他并肩坐在营房外的石阶上。月华如水，泼洒在长长的亚东沟里，将两山的轮廓勾勒得愈发清晰、冷硬。我们望着那轮大得吓人的月亮，许久没有说话。忽然，他碰了碰我的胳膊，声音有些沙哑，也有些不好意思：“那个……气功没弄成，对不住啊。我……我给你唱段秦腔吧？”

我愣了一下，转过头，看见他眼里的光，不再是发功时那种狠厉的、向外冲击的光，而是带着点温润的、内敛的希冀，像暗夜里悄然划过的流星。

我赶忙点头。

他清了清嗓子，并未立刻开腔，而是微微闭上了眼，像是在积蓄什么，又像是在回忆什么。片刻，他猛地睁开眼，身形一挺，仿佛换了一个人。没有乐器，没有舞台，只有清冷的月光和呼啸而过的风。他张口唱道：

“上前来双膝跪哀告姨娘，叫姨娘莫烦恼容儿话讲……”

是《斩秦英》！

那一声，石破天惊！像一块干燥、滚烫的黄土高原，被猛地投入了这冰澈的雪域之中。他的嗓音，并非多么清亮悦耳，反而带着一种沙哑的、粗砺的质感，像是被关中的风沙磨过，被黄河的水汽浸过。每一个字，都像是从胸膛最深处挤压出来的，带着血丝，混着泥土。那曲调，高亢，悲凉，百转千回，像一根无形的绳索，猛地勒紧了你的心脏。它不像是在唱，更像是在吼，在呐喊，把他积压在心底的所有——离家的怅惘，高原的苦寒，练功不成的委屈，还有那无边无际、无处安放的乡愁，统统吼了出来。

他唱着，身体也随之微微晃动，做着戏曲里的动作。在那清亮的月光下，他的影子被拉得长长的，投在冰冷的地面上，那已不是一个普通士兵的影子，而是一个被流放在世界屋脊上的、孤独的戏魂。

我听得痴了。那一刻，什么气功，什么日光灯管，全都烟消云散。在这直击灵魂的吼声里，那些都成了微不足道的笑话。我忽然明白了，他哪里是什么气功大师，他只是一个想家的孩子。那试图撼动灯管的意念，或许，就是他全部意志力凝聚起来，想要撼动这遥远距离、这严酷环境的、一次悲壮而无望的尝试。

一曲终了，余音还在峡谷之间碰撞，回荡，久久不散。他有些腼腆地看了看我：“咋样？”

“好！”我重重地拍着他的肩膀，只会反复地说这一个字，“好！”

从那以后，我便常缠着他学秦腔。在训练间隙，在难得的休息日，在月光如水的夜晚，我们便寻个背风的角落。他一句一句地教，我一句一句地学。他教我《三滴血》，教我《周仁回府》……我这四川人的嗓子，总学不来那原汁原味的苍凉悲壮，只能扯着脖子，模仿着那起伏的腔调。他听着我荒腔走板的吼声，从不嘲笑，只是眯着眼，咧着嘴笑，那笑容，是发自内心的、毫无阴霾的快乐。有时吼得兴起，其他班的战友也会围过来，起初是看热闹，后来也忍不住跟着胡乱哼唱。于是，在那片连雄鹰飞过都觉得寂寞的天空下，时常会响起一片参差不齐的、用各种方言吼出的秦腔。那声音，汇在一起，笨拙，却充满力量，像一股温暖的、浑浊的河水，冲刷着高原的苦寒与孤寂。

退伍离开部队回到内地，在都市的喧嚣与霓虹中，我早已忘记了当年学到的、那几句秦腔的具体唱词。但每当夜深人静，感到疲惫或孤独时，耳边总会清晰地回响起祖明那一声石破天惊的“上前来双膝跪……”。那声音，穿透了岁月的壁垒，依然带着雪域的冷冽和关中的滚烫。

我终于懂得，在那片需要用生命去适应的严酷高原上，我们哪里是在寻找什么玄虚的气功。我们寻找的，不过是另一颗心的温度，是另一种可以让我们确认自己还真实地、有血有肉地活着的声音。气功的意念终究未能撼动那根冰冷的灯管，但那段从胸膛里直接吼出的、带着泥土与风霜的秦腔，却实实在在地，撼动了我们那一代雪域老兵，最柔软的青春。

（注：本文插图均来自网络）

作者简介：

贾洪国：1968 年生人，西藏军旅五年，双流县报记者十年。出版有个人文学集《 一花一世界 》《 人生足迹 》 《 风兮雨兮》。近年来，主要精力用于采写《寻访战友故事集》，目前已完成了《军旅宥坐——寻访战友故事集》两册，50万字已汇编成书。因为“人在变老，军旅的记忆却永葆青春！”把文字当成爱好经营，把生活当成诗意品味，一念花开，一念云起，在时光中拈花微笑，能穿透岁月漫漫的尘埃。

作者：贾洪国