日子,有时像一件洗得发白的旧绸衫,皱巴巴地贴在身上,透不过气来。人在这尘网里扑腾久了,心也难免蒙上一层灰。偶然间,看见了Park Hye笔下的世界,倒像是推开了一扇积满尘埃的窗,窗外,是泼天盖地、不管不顾的绿意。那绿,像是光阴本身沉淀下来的颜色,一层叠着一层,从柳梢头那抹怯生生的嫩黄,到松柏间凝住的深碧。阳光,这位最懂得分寸的调色师,在叶脉上踱步,在草尖儿上跳跃,硬是将这千般绿、万种翠,调和得温驯妥帖,仿佛能滴出水来。看久了,竟觉得自己的心也被染上了一层青翠,那些沉甸甸的烦忧,竟也轻飘了些许。
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她极爱描摹光影的私语。秋天的林子,金箔似的叶子被阳光宠的发烫,而树根下的阴影里,落叶却睡得安详。一明,一暗,界限分明又水乳交融,像极了人心里那些翻腾的念头与最终归于的沉寂。冬日的雪原,素白一片,偏有柔光从不知名处漫上来,落在枯枝虬曲的线条上,晕开一圈淡而冷的调子。那寒气是真实的,可那光,又让人心底无端地生出一丝暖意,仿佛炉膛里将熄未熄的余烬。光影在她笔下,成了最不动声色的哲学家,讲述着盛衰、冷暖、喧寂的永恒命题。
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