山西
周末的公园角落、商场门口，总能撞见扎堆的街头相亲角。几张折叠桌铺开，上面压着打印整齐的个人信息：“985硕士，国企工作，有房有车”“28岁，教师，寻性格温和男士”。
老人们戴着老花镜互相攀谈，偶尔有年轻人在父母催促下，别扭地站在桌前，像件被展示的“商品”。这股街头相亲热，早不是新鲜事。
过去是父母替子女“海选”，如今不少年轻人也主动加入——有人刚下班就拎着包赶来，趁着人多“碰个运气”；有人把相亲角当“社交场”，觉得比线上盲聊更踏实。
毕竟屏幕里的“优质对象”可能掺水，街头的信息虽直白，至少能和介绍人当面唠几句，少了些虚拟套路。可热闹背后，也藏着不少无奈。
信息卡上列满的“硬件条件”，把年龄、收入、学历变成了相亲的“硬通货”，爱情反而成了附加项。有姑娘吐槽，自己的“热爱旅行”被问成“旅行是不是乱花钱”。
“喜欢看书”被解读为“性格内向不好相处”。更有人被父母拉来“走个过场”，全程低头刷手机，心里满是抗拒：“感情哪能靠一张纸和几句闲聊就定下来？”
说到底，街头相亲热像面镜子，照出了人们对婚恋的期待与焦虑。有人在这里碰运气寻真爱，有人为了应付家人完成“任务”。
或许不必急着给它贴“真爱”或“无奈”的标签，毕竟无论是哪种选择，背后都是大家对安稳幸福的向往。只是希望那些折叠桌上的信息卡，除了冰冷的条件，能多些关于“喜欢什么”“想过怎样的生活”的温暖注解。
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