北京
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《砚边絮语》
我总在子夜翻开那卷宋词，如拆开一枚褪漆的妆奁。墨字原是栖在笺上的蝶，忽而扑簌簌立起，衔来千年前某场未尽的梅雨。
那时节的红豆是结在词牌里的，一阙《点绛唇》便落满南国烟雨。罗带渐宽原是蚕食桑叶的声响，寸寸光阴在丝线上抽成银灰。有人将锦书折作纸鸢，悬在十二阑干外，待雁字回时，素笺早已褪作云絮，偏偏墨痕洇在月轮里，凝成永不开裂的冰纹。
砚池渐涸的冬夜，我窥见词人衣袂掠过竹帘。半卷湘妃竹筛下满地碎玉，却原来是他遗落的平仄。苔痕漫上青瓷时，我在水调歌头处拾得半枚指甲印——那些未能寄出的相思，终在宣纸上结晶成琥珀色的词藻。
帘外疏星渐沉，恍觉自己亦成了某阕长调里游荡的虚词。当更漏将月光酿成新醅，方知相思原是两处共生的苔藓：你在宋纸上消磨锦瑟华年，我在青瓷盏里打捞隔世的月光。而时间始终端坐如钟，任我们互为倒影，在平仄的褶皱里反复投递着永不到达的信笺。
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