凌晨三点,王骁坐在客厅的沙发上,手边的笔记本电脑早已黑屏,咖啡凉透。窗外是他熟悉又陌生的城市,北京六月的夜,没有风。墙角那台曾陪他熬过无数加班夜的服务器主机,还发着幽幽的蓝光,像某种濒死的记忆。
他已经失业三个月。
原本他是公司里的主程,带过项目、救过火、写过几万行代码,骨灰级码农,别人眼中“靠谱的技术中坚”。可在一次组织架构调整中,他被裁了——理由是“岗位合并”,HR面无表情地递给他一份协议书,说,“你还年轻,机会多着呢。”
王骁笑了笑,没有争辩。四十五岁,头发已花白一半,技能树的枝桠早被新技术剪得光秃。他清楚,市场要的不是经验,而是便宜、听话、会AI的新鲜人。
妻子是他大学时的同班同学。两人一起走过了十几年,从合租房到二环小屋,从泡面到烟火人家。可这份婚姻,早在他开始频繁加班、她沉迷瑜伽和朋友圈点赞时,就出现了裂缝。他失业的第三十五天,在偶然一次她手机的亮屏中,他看到了那个名叫“阿彦”的人。
“我不是不爱你了,”她说,“只是我们都变了。”
他没有吵,也没有骂。他太累了。像一个被重构无数次的老系统,终于停机维护。
这些天,他尝试投简历,没人回;尝试写博客,也无人问津。他甚至一度想回老家开个小网吧,或干脆转行做外卖。朋友劝他,“想开点,重新开始。”可“重新开始”这四个字,对一个中年人来说,意味着将生活拆解成碎片,再一个个吞下去。
夜很深了。他站起来,给自己泡了碗面。热水冲开的一瞬,腾起的雾气模糊了眼镜,也模糊了未来。他打开电脑,屏幕亮起,代码框里还残留着上次未提交的几行注释:
# TODO: 再试一次# 或者,就此停下
王骁按下了“保存”。
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