父亲去世一年后，我独自回老家过年，第二天我就狼狈的逃回到城里

文|流明

本文声明:本文为短篇小说，内容纯属虚构，请理性观看

我从没想过，老家的亲戚们竟然会在父亲去世后变得如此冷漠。

父亲去世一年后，我独自返回老家过年。

我本以为自己终于有时间陪在母亲身边尽孝。

可我却没想到，亲戚们却一改常态，露出了一副贪婪的嘴脸。

吓得我第二天就狼狈的逃窜回了城里，再也没有回去过。

01

父亲去世已经整整一年，我原本计划像往年一样在城里凑合着过年，但今年春节前，母亲打来了电话。

电话里她声音淡淡的，说：“家里空着怪冷的，回来吧，你爸也该盼着咱们团圆了。”

听到这句话，我愣了几秒，随口应了一声“好”，挂断电话后，我才发现自己竟然已经一年没回过老家了。

母亲的话在耳边萦绕，让我无法集中精力，我翻出了卧室角落那个被遗忘的小皮箱，里面还塞着去年春节带回来的几件衣服和零碎的生活用品。

上面全都蒙上了一层灰，随手拿起一件衣服，我发现衣领上还留着那年父亲帮我叠衣服时的折痕。

那天父亲对我说：“你总是丢三落四，连箱子也收拾不好。”

我当时笑着回他：“下次回来再让你帮我。”可谁知道，那竟是最后一次。

收拾好行李，我买了回乡的车票，决定第二天回乡。

回到老家时，村口依然是熟悉的小卖部，铁皮招牌上“烟酒糖茶”的字样斑驳不清，老板娘正坐在门口嗑瓜子，看到我，客气地喊了一声：“过年回来了？”

我点点头，笑了一下，拖着箱子沿着熟悉的小路往家走。

推开家门时，母亲正在厨房忙碌，听到动静转头看了我一眼，只是招呼了一句：“先把东西放房里吧，饭快好了。”

我应了一声，拖着箱子进了房间，屋里的摆设和一年前没什么区别，但每一样东西都好像失去了活力。

父亲生前坐过的藤椅靠在墙边，椅垫还压出了一个深深的痕迹，好像他刚刚起身，又好像永远不会再回来。

吃饭时，母亲把几样简单的菜端上了桌，一边擦着围裙上的水渍一边说：“家里也没什么好东西，你将就吃吧。”

我低头看了一眼桌上的菜，有父亲生前最爱的一道红烧豆腐，夹了一筷子放进嘴里，发现味道比记忆中淡了许多。

“晚上你表哥他们会过来，顺便商量点事，你也在场。”母亲突然抛出这句话。

我愣了一下，停下筷子问：“商量什么？”

她头也没抬，只是低声回了一句：“就家里的事，待会儿再说吧。”

饭桌上的沉默让我有些不自在，我吃了几口，起身回到自己的房间，桌上放着一张照片，是父亲生前拍的。

他站在院子里，手里拎着一捆刚收回来的柴火，笑得特别温暖，照片旁放着一份旧报纸，时间是去年年初，那时父亲还在，用这份报纸擦过鞋底。

我看了照片半天，突然听到院子里有人喊：“大嫂，家里人都到了！”

我走出房门，看到几位亲戚陆续进了屋，他们手里提着礼品袋，有人嘴里叼着烟，有人笑着和母亲聊着话题。

母亲从厨房端出茶水招待他们，脸上带着一种我少见的殷勤。

表哥一进屋就拍了拍我的肩膀，笑着说：“哟，城里呆久了，倒显得生分了。”

我陪着笑点头，没接他的话茬，他随即从袋子里拿出两瓶酒往桌上一放，说：“咱们先坐下聊聊，今天主要是说正事。”

母亲坐在一旁，低头搓着围裙边角，显得不太自在。

哥坐下来，拧开一瓶酒，倒了满杯，然后清了清嗓子说：“这样吧，趁着今天大家都在，把房子的事儿定一下。”

“房子？”我下意识地问了一句，话音刚落，表嫂接过话头：“是啊，这房子空着不合适，卖了大家分一分，合情合理。”

我看向母亲，她低着头没吭声，似乎在默许。

我嗓子有些发紧：“房子是我爸一砖一瓦盖起来的，他刚走才一年你们就要卖房子？”

“这不人都不在了嘛，房子留着也是空着，”表哥摆摆手，语气听起来好像在劝解一个不懂事的小孩，“你城里住得好好的，留着这老房子有什么用？”

空气一时间有些僵，我深吸了一口气，冷冷地说道：“这房子是我爸留的，不管有用没用，现在他走了，这房子就是我的，我没说过要卖。”

表哥的笑容淡了几分，他看了我一眼，说：“你一个人在外面呆得久了，村里的事不懂也正常，今天商量这事，是给你面子，不是来听你教训人的。”

听到这话，我攥紧了拳头，忍住没回嘴，母亲见气氛不对，赶紧打圆场：“都是一家人，有事慢慢说，别吵。”

她说着起身去厨房，又端出一盘花生放到桌上。

表嫂喝了口茶，漫不经心地接话：“我们也是为你妈着想，这房子她一个人守着多辛苦？再说，现在值钱，早卖早好。”

“值钱？”我盯着表嫂，冷笑了一声，“这是你们盯着的重点吧？要是真为我妈着想，去年我爸去世的时候，你们就应该过来帮忙，而不是现在想着贪房子。”

表嫂脸一沉，刚要说话，表哥抢先开口：“哎，话别说得这么难听，我们是看着你们家的事儿不好办，才提议卖掉，钱分开也省得以后麻烦。”

“麻烦？”我抬起头直视着他，“我告诉你，这房子我爸留下的，我不可能同意。”

这话一出口，表哥的脸色彻底变了，他一拍桌子站起来，语气陡然拔高：“这房子是你一个人的？你家占着村里地，不给别人分点？你别忘了，这里可不是城里！”

我也站了起来，死死盯着他，声音虽然不大，但每个字都清楚：“我没忘，可别忘了，这房子是我爸一块砖一块瓦搭的，跟你们一点关系都没有！”

屋里一下子安静了下来，只有表哥粗重的呼吸声，他还想说什么，但被母亲拦住了：“好了好了，今天到这儿吧，大家散了，年还是要过的。”

亲戚们脸上都挂着难看的表情，但也没人继续吵下去，纷纷起身告辞，表哥走的时候狠狠瞪了我一眼，嘴里小声嘟囔着：“不识好歹。”

02

亲戚们走后，我坐在椅子上没动，脑子里还盘旋着刚才表哥的语气和那句“分开省麻烦”。

母亲站在一旁，低头收拾着桌上的杯子和盘子，动作比平时慢了许多。

我盯着她的背影，忍了又忍，终于问了出口：“妈，你怎么也不说句话？这房子是爸一辈子的心血，你就这么让他们惦记？”

母亲停下了手里的动作，沉默了一会儿，才轻轻叹了口气：“他们也是为我好，我一个人守着这房子，确实难。”

她的声音低得几乎听不清，像是在跟自己解释。

“为你好？”我站了起来，“如果真为你好，他们会一进门就谈钱？会当着爸的遗像，吵着分他的东西？”

我的声音比我想象的更大，话一出口，我就后悔了，但却收不回来。

母亲转过身看着我，她没有发火只是淡淡地说：“你以为我想这样吗？我没指望你回来，也没指望你能懂，你在外面过你的日子，村里的事你不懂，就别插嘴了。”

她的话像是一桶冷水兜头泼下，我张了张嘴，却发现自己什么都说不出来。

母亲转身进了厨房，留下我一个人站在客厅里，面前的桌子上，还留着刚才我没喝完的一杯凉茶。

我盯着茶杯发呆，直到天色渐渐暗了下来，屋外的风拍打着窗户，声音一阵比一阵急。

那一晚我没睡好，父亲的身影反复出现在脑海里，他总是站在老屋的院子里，手里提着工具，或者围着母亲转悠，问饭好了没有。

他活着的时候，这个家再小再旧，也总是热热闹闹的，可现在，四周冷清得像一座空壳，连我的呼吸声都显得格外突兀。

第二天一早，我简单洗漱后出了门，绕着村子随便走了走，空气里弥漫着柴火的味道，几户人家门前挂着新贴的春联，院子里养着鸡鸭，透出一丝年味。

可每当经过那些人家，我总觉得他们躲在门后，用一种审视的目光盯着我，或许是因为昨天的争吵，也或许是我离开村子太久，成了他们口中的“外人”。

走着走着，我不知不觉来到了村头的田地里，那片地是父亲生前最常去的地方。

他总说，庄稼就是家里的根，我站在地头，看着光秃秃的田埂，去年还郁郁葱葱的庄稼，如今只剩下枯萎的杂草，几只麻雀啄食着地上的残粒，偶尔扑棱翅膀飞走。

我蹲下来，用手捏起一把土，手指间感受到粗糙的颗粒感，就在这时，我的耳边仿佛响起父亲的声音：“地里的活，讲究个脚踏实地，别想着走捷径。”

他的话回荡在我的脑海里，我的眼眶突然有些发热，手里的泥土一点点从指缝间滑落。

站在田地里好久，我才慢慢起身往家走，到家门口时，我抬头看了一眼门楣上的对联，那是父亲在世时亲手写的，字迹已经被风吹雨打得模糊，但依稀还能看出几个字：家和万事兴。

我伸手摸了摸门框上的木纹，转身走进屋里，对母亲说：“妈，我今天回城，这里的事，我帮不了。”

母亲听到我说要走时，动作顿了一下。

她正在厨房切菜，刀在案板上停了片刻，又继续慢慢地切，隔了几秒，她才轻声回了句：“回去吧，城里忙，也别耽误了工作。”

她的语气听上去平静极了，但我心里却越发难受，我站在原地，看着她的背影，终究没再多说一句，只默默转身回房间收拾东西。

出门前，我习惯性地拿起桌上的父亲遗像，犹豫了一下，还是小心翼翼地把它放回了原处。

父亲的目光仿佛穿透了相片，一直盯着我，我忍住没再看，拖着箱子出了门。

离开村子时，我经过了村口的那几棵老槐树，树下坐着几个晒太阳的老人，他们依然聊着些家长里短。

看见我走过来，其中一个抬头问：“又走了啊？这才刚回来吧？。”

我停了一下，点了点头，想解释些什么，却终究什么都没说，迈步朝车站走去。

车很快就到了，我上车时，透过车窗最后看了一眼身后的老家。

我想，我可能再也不会回来了。

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