北京
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（来源：丰林县新青镇人民政府）
小镇的清晨，雾是从抗美河面升起来的，薄薄的、白白的，像谁把一床新棉被轻轻掀开了一角。九月的风从山里吹来，带着松脂和落叶的气息，把桥头那排白杨树吹得沙沙响。霜还没有落尽，草叶上亮晶晶的，一脚踩过去，都是秋天细碎的声响。我站在镇口的桥头，看河水不紧不慢地流，看一片黄叶在水面上打转，打几个旋儿，又顺着水流远了，忽然想起那句话来：月满则亏，水满则溢。月亮到了最圆的时候，就要开始缺了；水倒得太满，就要溢出来了。天地万物，原来都守着这样一个朴素的道理—万事留些余地，适可而止，刚刚好。
我不由得想起山里那些老树。小兴安岭的松，活了百年的，没有一个把自己长成张牙舞爪的样子。它们把根往深处扎，把枝往远处让，一棵与一棵之间，总隔着恰到好处的距离—风来时彼此应和，却不纠缠；雪压时各自承重，却不争夺。林子里的人懂得这个道理，砍柴不问山要太多，打鱼不问河要太多，连煮一锅粥，也要留出沿边那圈空当，怕它沸起来泼了灶台。春播的时候，老把式总要在粮囤里留下明年的种子，说人不能把日子过绝了，总得给来年留个盼头。秋天的田垄收得干干净净，却总要留下几穗高粱在风里摇着，说是给鸟雀留的口粮。日子过得久了才明白，那圈空当不是浪费，那几穗高粱也不是疏忽，是给生活留的呼吸，是给天地留的善意。
说话也是这样。镇上有个老书记，一辈子没跟人红过脸。问他秘诀，他只笑：做十分的事，说七分的话。年轻的时候我不懂，觉得这是藏拙，是不痛快。后来在跟乡亲们打交道久了，才慢慢咂摸出滋味来—话说到七分，是把三分留给别人去听、去品、去接；是知道山外有山，人外有人，知道自己这七分里，还装着许多不周全。调解邻里纠纷的时候，他从不把话说死，总是先听，再劝，最后留一句：事儿总有缓的余地，日子总有过的盼头。透过言谈，最能看见一个人的内心。那些把话说满的人，往往是把路走窄了；而那些说话留余地的人，不是没有底气，是懂得稳重与谦卑，是把人情世故里的那点暖，悄悄留给了别人。
凡事留点余地，才能张弛有度。人生这盘棋，往往败在过度，误在失度，成在适度。太满的酒杯端不稳，太急的脚步走不远，太浓的情谊易伤人，太满的弓弦易折断。给事留三分余地，是给自己留一条回头路；给人留三分情面，是给彼此留一寸余地；给心留三分空白，是给岁月留一份从容。给自己留一份清醒，是给人生留一盏灯。就像这秋日的抗美河，不肯把水涨满河槽，才容得下两岸芦苇的倒影，才映得见头顶的白云与飞鸟，才藏得住水底游鱼的那一声轻响。
傍晚时分，我又站在桥头。夕光把河水染成一片金红，远处有鹤从湿地飞起，翅膀掠过树梢，不疾不徐，仿佛知道天边还剩多少光。我看着那飞鸟渐渐远了，融进暮色里，心里忽然安安静静的。人生有尺，需要有度—这话朴素得像一粒松籽，种在心上，却会长成一棵参天的树。尺在心中，度在脚下，如此，便刚刚好。
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