内蒙古
六月天，日头毒得能把柏油路晒出油来。
我跟着王婶拐进村东头第三家院子时，心里还盘算着待会儿怎么装得体面些。白衬衫是出门前新换的，皮鞋擦了三遍，连头发都抹了二两发胶——媒人说了，这姑娘在城里幼儿园上班，见不得邋遢。
可院子里没人。堂屋门敞着，八仙桌上搁着半壶凉茶，搪瓷缸子底下压了张字条。王婶凑过去一看，脸上的笑就僵了：“老李带着闺女下地了，说让你……去南坡花生地里找。”
我盯着字条上那行歪歪扭扭的字——“小伙子来地里说话”，心里咯噔一下。相亲相到地里头去？这事听着就不对味。
南坡地不远，走十分钟就到。远远看见一个黑瘦的老头正弯腰拔花生，旁边蹲着个穿碎花衬衫的姑娘，拿草帽扇着风。日头底下，花生秧子连成片，绿油油的，土坷垃都晒得发白。
“叔，我……”我刚开口，老头直起腰来，拿搭在脖子上的毛巾擦了把汗。他打量我一眼，没接话，只把手里那把刚拔出来的花生往地头一扔：“来得正好，帮把手。”
我低头看看白衬衫，又看看皮鞋，喉咙里那句“我穿的这身”还没出口，老头已经转身接着干活了。姑娘抬起头来，我这才看清她的脸——圆脸，眼睛挺亮，鼻尖晒得有点发红，冲我笑了笑，指了指地头的草帽：“有帽子，戴上吧。”
就这一笑，我把到嘴边的话咽了回去。脱了皮鞋，卷起裤腿，白衬衫塞进裤腰里，我踩着发烫的土垄走过去。花生秧子比想象中难拔，土干得发硬，得先晃松了根，再一使劲才能整棵拎起来。没干过农活的人使不上巧劲儿，没一会儿手心就火辣辣的。
老头在前头拔，我跟着抖土。他动作麻利，一拔一个准，不像我，三棵里有两棵把花生果留在土里，还得蹲下来刨。姑娘在后头捡，把成捆的花生秧码成垛。她干活也利索，手指头在土里扒拉，一颗落下的花生都不放过。
“城里人吧？”老头头也不回地问。
“嗯，在银行。”我实话实说。
“头回干这活儿？”
“头回。”
老头哼了一声，不知道是满意还是不满意。姑娘在后面噗嗤笑出声：“爸，你别难为人家。”
“难为什么，”老头把一棵大花生秧撂下，“土里刨食的命，早晚得会。”
这话说得我心里一紧。可紧接着我就发现，老头拔花生的速度慢下来了，有意无意地等着我。我前面那垄拔完了，他侧身让开半步，把下一垄让给我。
“用腰劲儿，别光使胳膊。”他提了一句。
我学着他的样子，先晃秧子，再使劲。果然省力些。太阳越升越高，汗顺着鬓角往下淌，流进眼睛里蜇得慌。白衬衫早就湿透了，贴在背上，能感觉到土灰和汗混在一起，黏糊糊的。
姑娘不知什么时候走到我旁边，递过来一只搪瓷缸子：“喝口水吧。”
我接过来的时候碰到她的手，凉凉的，带着土腥味。她没躲，只是说：“你手都磨红了。”
我低头一看，掌心果然起了两个水泡，不知什么时候磨破了一个，渗着血丝。老头在不远处抽着烟，看见了，也没说什么，只把烟屁股往地上一摁：“歇会儿。”
三个人坐在田埂上，头顶一棵老槐树洒下点阴凉。姑娘从篮子里拿出烙饼和咸菜，老头倒了半缸子散酒。饼是死面的，硬邦邦的，就着咸菜嚼起来倒香。我咬了一口，忽然觉得这比城里餐厅的牛排有滋味。
“小伙子，”老头抿了口酒，慢悠悠地说，“你知道我为啥让你来地里？”
我摇头。
“前头相了三个，有一个开小轿车的，从头到尾没下车，嫌土。”老头拿筷子点着我，“你不错，脱了鞋就下地。”
姑娘低着头掰饼，耳根有点红。阳光透过槐树叶洒下来，斑斑点点落在她碎花衬衫上。我看着她，忽然觉得这画面比相亲喝茶有意思多了。
“叔，”我说，“下午还有哪块地要收？”
老头一愣，随即哈哈大笑，拍着膝盖站起来：“北坡还有二亩玉米！走！”
姑娘也站起来，拍了拍裤子上的土，冲我眨眨眼。她的草帽檐下，眼睛亮晶晶的。
那天干到日头偏西，北坡的玉米掰了个干净。我手上多了三个水泡，白衬衫成了灰衬衫，皮鞋底糊了二斤泥。可临走的时候，老头站在院门口，拍着我的肩膀说了那句话。
“就你了，小伙子。”
姑娘在灶间烧火做饭，烟囱里冒着青烟。我回头看了一眼，她正好探出头来，冲我摆了摆手，嘴角带着笑。
那笑比城里任何一家咖啡馆的灯光都亮。
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