北京
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他把那些碎掉的自己，一片一片捡起来，抱在怀里，又小心翼翼地拼回去。
这已经不是第一次了。他数不清自己到底拼了多少回，每一次都以为能拼回原来的样子，可每一次，都差了点什么。
他在等一个人，等那个人不再松手。
你丢下过我多少次？
他自己也答不上来。只是每一次被松开之后，他都会蹲下来，把散落一地的自己重新收拾好，再站起来，装作什么都没发生过。
不是不疼，是疼习惯了。不是不想走，是怕走了就真的回不来了。
他还在等自己累的那一天
他在想，到底要拼多少次，自己才会真的累到不想再拼了？
他也在想，那个总是松手的人，到底要到什么时候，才会真的心疼一次？
可就算这些问题都没有答案，他还是会说——
如果你只有在我破碎的时候才能感到快乐，那我的包容可以再宽一些。我不会生气。
你再来一次吧，再摔碎我一次也没关系。
这句话听起来像是勇敢，其实只是害怕。害怕不这么说，就连被摔碎的机会都没有了。
有些人就是这样，把"不被丢下"当成了被爱的全部证明。哪怕那份爱是用疼痛换来的，他也觉得，总比没有好。
只是不知道，这样的拼凑，还能撑到第几次。
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