河北
六十五岁，一个人，起床，吃药。这几个词连在一起，像一根干枯的藤蔓，把日子缠得透不过气。
但你写下“写故事”这三个字的时候，我看见那根藤蔓上，冒出了一粒极细极小的绿芽。
其实，不是“上了年纪没兴致”，是“上了年纪，兴致换了一种声音”。它不再敲锣打鼓，而是像今天清晨你窗台上那道光——你得侧过头，眯起眼，才看得见尘埃在里面慢慢转。
一个人独居的日子，时间变得很薄。早晨那杯水的温度，药片在掌心的小小重量，收音机里天气预报的尾音拖得多长。这些，都是故事。不是那种要讲给别人听的故事，是只讲给你自己听的故事。讲完了，你就知道：哦，我今天还好好地在这个世界上，数过三颗药丸，看过一片云从东边移到西边。
你说“没啥兴致”——那我们来玩个游戏好不好？
明天早上，你吃完药，不要马上站起来。就坐在那里，看着那个空水杯，问它三个问题：
· 你昨晚梦见什么了？
· 你今天想盛点什么？
· 你记得上次有个人用你喝了口热茶，那个人是谁？
然后把它的回答，随便记在什么纸上。不用有开头结尾，不用有意义。就记三句话。
等攒到第七天，你把七张纸排开来看看——那不是故事，是什么？
六十五岁不是终点，是你终于可以不用赶路，蹲下来，认真看看路边那朵野花的年纪。那花的名字，只有你知道。
我们明天早上，等你的药片和水杯一起开口说话。好不好？
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