鄱阳IP:中国四大贤母陶母《延宾记》第二十九章：郡学入门

到郡城的时候，日头已经偏西了。

陶侃站在城门口歇了一口气。

城墙比他想象中高，夯土筑的，墙根处爬着一片青苔，顶端的城垛在午后的光里投下斜斜的影子。

城门洞开，来来往往的人进进出出，有挑着担子的货郎、骑着驴的读书人、赶着牛车的老农。土路上被踩得结实实的，泛着一层灰白色的浮尘。

他低头看了看自己的鞋。新鞋底上沾了一层薄土，但鞋面还是干干净净的。他把怀里的书卷换了一个姿势，让它们靠得更稳一些，然后跟着人流走进了城门。

郡城比四十里街大太多了。

土街横着竖着交错成一片，两旁的店铺门口挂着木招牌，杂货铺、布庄、面馆、药铺，一间挨着一间。

陶侃一边走一边抬头看那些招牌上的字——大部分他认得，“面”“布”“药”“酒”，都是简单的字。他走过了三条街，拐过一道弯，看见前面一座青瓦灰墙的院子，院门敞开着，门楣上挂着一块匾。

他认识那两个字。“郡学。”

他在门口站了一会儿，看见院子里有几个穿青衫的少年在走动，有的捧着书卷，有的提着水壶。

院子里种着一棵大槐树，枝叶茂密地遮住了大半个院子，树底下摆着几排矮几。一个少年从院子里走出来，看见门口站着的陶侃，打量了他一眼。

“你找谁？”

陶侃把手里的书卷抱紧了一些。“我来报到。郡守让我来的。”

那少年又看了他一眼，一身旧絮衣，袖口缝着补丁，怀里抱着好几卷书，脚上穿着一双崭新的粗布鞋，鞋面上还干干净净的。“你叫什么？”

“陶侃。”

“你等着。”少年转身走回院子里，进了一间屋子。不一会儿他出来了，身后跟着一个穿褐色长衫的中年男人。那男人走到门口，上下打量了陶侃一遍。

“你就是陶侃？”

“是。”

“进来吧。”

陶侃跟着他走进院子。

他跨进门槛的时候先看见的是那棵大槐树，比四十里街的老樟树还粗一些，树冠密密的，把阳光筛成一地碎亮。

树底下那几排矮几上散落着几卷书，有一卷摊开着，纸页在风里微微颤动着。他听见从某间屋子里传出来读书声，咿咿呀呀的，拖长了尾音，像是有人在念文章。

褐衫男人把他带进院子后面的一间小屋里。屋子不大，靠墙摆着三张木榻，其中两张上已经铺了被褥。

褐衫男人指了指靠窗那一张空着的。“你住这儿。”他又从墙角的木架上拿了一床旧褥子放在榻上。“褥子是旧的，但干净。你有什么缺的，找管事的说。”

陶侃把书卷和包袱放在木榻上，站着看了看四周。屋子朝南，窗洞不大，但透进来的光足够亮。

窗台上放着一只粗陶碗，碗沿上有一个小豁口。他把包袱解开，把干粮布包拿出来放在木榻边沿，把那几卷书靠墙放好——那卷竹简的《诗经》贴着墙，纸卷的《论语》《左传》挨在旁边。

然后他在木榻边沿坐下来，把两只新鞋脱了，把脚放在榻沿外面晾着。走了一天的路，脚掌又酸又胀，凉气从地板渗上来，他慢慢蜷了蜷脚趾头。

外面传来脚步声。有人走到了门口，在门槛外面站住了。

陶侃抬头，原来是刚才那个在门口打量他的少年。他站在门槛外面，手里捧着一卷书，歪着头看着陶侃。

“你从哪儿来？”

“四十里街。”

“四十里街？”那少年偏了一下头，“那地方偏。我听说过，没去过。”

“嗯。”

“你叫什么来着……陶侃？”

“嗯。”

“我姓周，周访。”少年走进屋子，在对面那张木榻上坐下来，把手里的书放在膝盖上，“你几岁？”

“九岁。”

“那我比你小一岁。”周访说这话的语气很随意，像在说一件无关紧要的事，“你带了好多书。”

他偏头看了看陶侃靠墙放着的那几卷——最上面那卷是竹简的，扎着旧麻绳，纸卷在外侧叠放着。

“那卷竹简的是什么？”

“《诗经》。”陶侃说，“我父亲留下的旧物。”

周访点了点头。“剩下的呢？”

“《论语》《左传》。”

周访看了他一眼。“《左传》？那个长。”他站起来，拍了拍衣摆上的皱褶，“吃饭在院子东边的膳堂，天黑之前去。过了时辰就没饭了。”说完他就出去了。

陶侃坐在榻上又歇了一会儿，然后把那几卷书重新理了理。

他把《诗经》放在最上面——竹简的边沿已经被磨圆了，麻绳旧得泛黑。他把它在纸卷上面摆正了，又站起来走到窗台边，把那只粗陶碗拿起来看了看碗沿上的豁口，放回去了。

他走到院子里，顺着东边的回廊走到膳堂。

膳堂不大，摆了三四张长条桌，十几个人分散坐着。桌子上摆着几个粗瓷盘，一个盘子里是咸菜，一个盘子里是蒸饼，还有一个盘子是煮青菜，汤水寡淡，泛着一层薄薄的油花。

陶侃端了一只碗，夹了一个蒸饼，舀了一碗青菜汤，在角落里的长凳上坐下来。

蒸饼是凉的，但咬下去的时候能吃到麦粉的甜味。

他嚼着蒸饼，目光扫过膳堂里那些人——大部分是和他差不多大的少年，也有几个年纪更大一些的，坐在靠窗的位置，一边吃一边翻书。没有人看他。

他吃完了蒸饼，把青菜汤喝完，把碗放回碗架上的时候，碗沿碰着木架发出轻轻的一声。

他穿过院子走回小屋，天已经暗下来了。屋子里的光线昏暗，窗洞透进来的光是灰蓝色的，把一切轮廓都推到了阴影里。

他在木榻上坐下来，没有点灯。

他把那几卷书摸了一遍——纸卷是凉的，贴着墙，一册一册的。

他摸到那卷竹简的《诗经》时停了一下，把它抽出来，抱在怀里。竹片凉凉的，隔着单衣贴着他的胸口。边沿被磨圆了，摸上去光滑的，是父亲的手和他的手一起磨出来的。

他听见院子外面有人在说话，声音远远的，模糊的，听不清说的是什么。风从窗洞里灌进来，带着陌生的气味——青瓦的潮气、槐树叶子的涩味、新木头的味道。

这和四十里街的气味不一样。他闭上眼睛，黑暗里浮现出灶间的火光，母亲坐在织机前的背影，织机轧轧地响着。

他抱着《诗经》躺下来。褥子薄薄的，硌着背，他把身体侧过去，把书抱得更紧了一些。竹片的凉意和硬度在他胸前硌出一道浅浅的压痕，他没有动。

窗洞外面有月光透进来。很淡的一线，落在对面的土墙上。他看了那线月光一会儿，慢慢闭上了眼睛。

他在一个陌生的地方睡着了。