北京
你还记得小时候第一次离家去旅行的心情吗？行李箱还没装好，眼泪已经在眼眶里打转了。那时候的我，哪怕只是离开家短短几天，都像要和全世界决裂一样，抱着妈妈不肯松手。姐姐也好不到哪里去，我们俩的哭戏简直可以拍成连续剧。现在想起来，那种不舍确实有些夸张，可当时的感受却又如此真实，真实到好几次都差点放弃旅行计划。
那时候的我，面临的选择还很单纯：要么出发去玩几天，要么选择留在家里陪爸妈。即便是出去玩这种所有孩子都期待的事，在妈妈不在身边的选项面前，突然就变得不那么诱人了。那个年纪的记忆里，快乐从来不需要昂贵的门票。不需要新衣服，不需要形状可爱、颜色鲜艳的玩具，我和小伙伴们可以和大自然玩上一整天，那种纯粹的满足感，现在想想真是奢侈。
放学回家，看看电视，午后的时间去找还没睡着的小伙伴玩耍。大多数时候，我就安安静静待在家里，看着妈妈在屋里忙来忙去。有时她在厨房里张罗饭菜，飘出来的香味就是我整个童年最踏实的安全感；有时她坐在缝纫机前，那有节奏的嗒嗒声是房间里最好听的白噪音；有时她实在太累了，就在沙发上沉沉睡去，那是被无尽家务耗尽体力的倦容。但无论多累，妈妈永远确保一件事：我和姐姐回到家一定有东西吃。或者是一桌热腾腾的家常菜，或者至少保证厨房的篮子里还有鸡蛋，让我们可以自己动手做个简单的煎蛋。那个小小的鸡蛋，就是她无论自己状态如何，都要给我们留好的底限。
在我整个人生的旅程中，妈妈是世界上最有耐心的驻守者。记得有一次，她因为一些事需要离家很长一段时间。身体虽不在屋里，但她的牵挂和心思却早已铺设在家里的每个角落。那些她提前准备好的叮嘱，就像一本无形的应急手册，我们在家里遇到的大多数问题，打开来看都能找到她早已想好的答案。那时候我还不完全懂，一个人可以不在场，却依然让另一个人时刻感受到被照顾，这需要多么深的爱和多么缜密的心思。
时间不动声色地把人往前推，推到一个必须学会坚强、也推到一个可能开始麻木的年纪。不知道从什么时候开始，我在家的时间越来越短。中学时期，不过是放学回家晚了一些；再后来，变成两三个星期回家一次；接着是一两个月才能踏进家门；如今，我的生活早已被另一座城市接管，六个月能回家待上几天，已经是现阶段能实现的最好频率。可我知道，我有太多同行者，甚至一年只能回去一次。成年人的世界里，选择从来不是一张简单的去留清单，而是被工作、被生活、被各种身不由己包裹着的拉扯。小时候想留下就可以留下，现在想留下，却要先看看手机里的日历和银行卡上的余额。
现在的我，经常在心里默默许愿：没关系，孤独的日子可以拉得很长，和时间慢慢熬着也没问题。只要我每一次能买到回家的车票、能推开那扇门的时候，里面还能看到那个让我瞬间卸下所有防备的“家”。那个不管我走多远、离开多久，都永远把门开得大大的家；那个还没走到门口，就能远远闻到饭菜香从厨房窗户飘出来的家；那个在我所有出门在外的路途上，从未停止过向神明为我祈祷平安与祝福的家。原来，离家最远的时候，不是地理上的几千公里，是你发现身后有个人，把对你的惦念活成了她每天的习惯。
妈妈，谢谢你。愿你和爸爸被赐予健康与长寿，愿仁慈的造物主始终护佑着你们。
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