北京
那天下午，Olesya提着两大袋东西爬楼梯。电梯从冬天就坏了，塑料袋把手勒得生疼，她每上一层都得停下来换手。
一个袋子里装着弟弟Misha爱吃的核桃饼干和白干酪，另一个袋子里是洗衣液、一只整鸡，还有给Roman的袜子。她哥又穿着满是破洞的袜子走来走去，总说自己没时间买新的。
上到二楼，她看见邻居家窗户里透出水晶吊灯的光。那盏灯她在杂志上看到过，只看了一眼就合上了——钱得用在别的地方。Misha的游泳课不能停，至于吊灯，那是奢侈。
这份“奢侈”她从来没给过自己。五年来，她的工资养着三个人：哥哥Roman、嫂子以及他们的儿子Misha。她没结婚，没恋爱，几乎所有下班后的时间都在帮这个家运转。偶尔有人问她累不累，她总说还好，习惯了。
那天送完东西，她转身出门去买哥哥要的报纸。走到楼下才发现忘了带钱包，又折回去。门虚掩着，里面的声音传出来，清清楚楚。
“你姐又来了？”嫂子的声音。
“嗯，东西送来了。”她哥说。
“她什么时候才能明白，我们这日子不是她该操心的？她就没有自己的生活吗？”
然后是哥哥的声音，带着一种她从未听过的轻蔑：“她呀，反正也没人要，闲着也是闲着。让她忙活吧，至少还能有点用。”
Olesya站在门外，手停在半空中，没敲下去。她突然想起五年前，哥哥失业那年，她把自己刚攒下的三个月工资全部转给了他，说“先顶着，不急着还”。后来他找到了工作，但那笔钱再也没人提过。她也没提。
那些她放弃的东西，突然一件件浮上来。那盏没买的水晶灯；同事约她去旅行时她说的“下次”；朋友劝她相亲时她说的“家里还有事”。她一直在忙，忙的都是别人的日子。
她没敲门，安静地转身下了楼。五层楼梯走下去，塑料袋又在手里勒出红印。走到一楼时，她抬头又看了一眼邻居家那盏吊灯。这一次她没有移开目光。
第二天，她去银行销掉了每月自动转给哥哥的那笔转账授权。柜员问是否需要重新开设定期存款，她说好。
她没有歇斯底里，没有对质，甚至没有掉眼泪。那些年在门外偷听到的两句话，像一把钥匙，突然打开了她心里某扇关得太久的门。她终于明白：有些人习惯了你的好，并不会还你感激，只会把它当成你人生唯一的功能。
后来有人问她，那天要是没忘带钱包，你还会醒吗？她说，可能不会那么快。但迟早都会。
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