内蒙古
高僧说，有些话不能说
戒嗔师父第一次开口说话时，我以为自己听错了。
那时我刚到寺里，正蹲在斋堂门口啃馒头，他突然从廊柱后绕出来，枯枝似的手指点了点我的嘴："小施主，莫夸天气好。"我抬头看天，万里无云的蓝，槐花被风摇落，怎么就不能夸了？
"一夸，雨就要来了。"他背着手走远了，僧袍拖过青石板，像一片移动的灰云。
我撇嘴，继续啃馒头。抬头看见日头正好，忍不住对身旁扫地的师兄说："今天天气可真好。"师兄欲言又止地看了我一眼。
下午三点，暴雨如注。
我浑身湿透地躲在殿檐下，看戒嗔师父在不紧不慢地收经幡，雨把他的白眉淋成一缕一缕的。我追过去问这是怎么回事，他头也不回地说："话一说满，天就收回去。好话、坏话都一样。"
后来我在寺里住了三个月，渐渐摸清他的规矩。不说"终于清净了"——说完必有香客涌进来；不说"最近身体不错"——隔天准病倒；甚至不说"这碗面真香"——否则下一碗必定夹生。师兄们都笑他是老迷信，他听见了也不恼，只低头捻佛珠。
真正让我信服是在梅雨季。连下十七天雨，被褥能拧出水，我心里烦，脱口而出："这雨还能不能停了！"话音刚落，雨真的停了。我还没来得及高兴，戒嗔师父从禅房探出头："你说了？"
我点头。他叹了口气："去把西厢房的瓦备好。"
第二天傍晚，狂风掀了西厢房半片屋顶。我在碎瓦片里找那个"说不说有什么关系"的师兄，他正抱着被淋湿的经书发呆。戒嗔师父踩着梯子上去补瓦，我在下面扶梯子，雨水顺着他脚踝往下淌。"师父，"我仰着脸问，"到底是什么道理？"
他停下手里的活，低头看我："话是从心里长出来的刺。你说"停"，心里就长了"停"的念头，念头一长，天就顺着你的话去应。不是话灵，是你的心先信了。"
"那我以后什么都不说了？"
"不是不说。"他继续铺瓦，声音和雨声搅在一起，"要说就往宽处说。不说"雨停"，说"雨会过去"；不说"身体好"，说"今日安好"；不说"清净"，说"此刻正好"。话留三分余地，福气才装得进来。"
我似懂非懂。直到临走那天下山，他送我到山门。晨雾还没散尽，槐花铺了满地白。我回头想道别，他忽然伸手挡住我的嘴："别说'再见'。"
我愣住了。
"就说，"他收回手，雾气模糊了眉眼，"'我们还会在某个好天气里碰见'。"
我下山后很多年都记着这句话。换过几份工作，搬过几次家，每次要说"完了""糟了""没办法了"的时候，舌尖就自动拐个弯。日子并没有因此一帆风顺，但不知怎么，那些留出来的余地，后来都慢慢装进了新的东西。
去年夏天我又回去了一趟。山门还是老样子，但戒嗔师父已经不在了。扫地的师兄——如今该叫师父了，领我去看他最后住过的禅房，窗台上还搁着半包槐花，干透了，轻轻一碰就碎。师兄说他走之前那句话是对我说的："那个小施主，现在该学会给自己留福气了。"
我在禅房门口站了很久。山风穿堂而过，忽然想起他补瓦那天的雨，想起他枯枝似的手指，想起他从来不肯把话说满的、小心翼翼的一生。他哪里是在避讳什么，他分明是把所有的好运气都省下来，攒着，一句一句说给了经过他生命的每一个人听。
下山时我又看见槐花落了。这一次我什么也没说，只是往宽处想了想：明年这个时候，花还会开。
而我会在某个好天气里，再碰见他。
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