北京
我打电话给爸爸，说：“爸，给我发一张你手的照片吧。”他立刻问我，要左手还是右手，手心还是手背，问我是不是要看他掌心的纹路。我说我只要一张照片。电话里能听到店里顾客的声音，但他仍然听完了我的话。挂掉电话，照片马上就发过来了。
有人说，父爱必须宣之于口，否则孩子就感受不到被爱。另一些人则坚信，真正的父爱是沉默的，它藏在行动里，不需要语言的修饰。哪种才是对的？或许并不存在标准答案，但我在父亲的手里，看到了后者的全部证据。
照片里，父亲的手放在玻璃桌面上，底下压着他的账本。那双手写过数不清的数字、账目、销售额和年复一年的赊账记录。旁边是他用了很多年的旧计算器，指尖每天都在那些按键上跳动。这双宽厚结实的手，曾经搬起一箱箱油、一袋袋大米和红豆，现在只是安静地搭在桌上。指甲里藏着洗不掉的污渍，那是他对自己疏于照顾的证据。手背的肤色被晒得黝黑，那是他哪怕在酷暑天也骑着摩托车去取货送货的印记。桌上散落着纸张、一小包藏红花和几支香，都是每天经过他双手的寻常物件。
我见过不少争论：有人说，父亲如果总把爱憋在心里，会给儿女留下遗憾；也有人说，儿女应该主动去阅读父亲不说的那部分语言。我一度抱怨过，为什么爸爸从来不跟我们讲他遇到的难处。那些苦累，他全都当成了秘密，锁在那些皱褶和指节里。他不讲，你就永远不知道他扛起过什么。可后来我才明白，他不过是不习惯用嘴说罢了。
母亲到现在都会埋怨，说洗他的衣服是最让人头疼的家务。手掌上的墨水、机油、灰尘一层叠一层，印在袖口和衣领上，怎么都搓不干净。我们家很少出去度假，因为爸爸不肯关店。他没有休息日，工作日开，周末也开，日复一日。他的这双手每天都是同一个节奏：起床，做祷告，吃早饭，然后骑上摩托车出门。偶尔我们好不容易出趟门，无论去到哪里，爸爸都会在当地采买东西带回店里，回来的车上总是塞得满满的。
爸爸身上有个很特别的地方：当我对他说“我爱你”的时候，他的回答是——“谢谢”。这个回答太老实了，老实到你会一下子不知道该怎么接。但就是这个人，从来不把爱挂在嘴边，却用这双什么都做的手，给了我们一个什么都不缺的家。有些爱也许不必宣之于口，它早就长在老茧和晒痕里，藏在那句笨拙的“谢谢”背后，等着你去认领。
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