辽宁
弟弟打来电话时，声音是平的，像一条被反复碾压过的路。他说，囡囡走了。夜里走的。睡下去就没有再醒过来。
我握着手机站在阳台上，六月的风热烘烘地扑在脸上。楼下有人在遛狗，小孩子尖叫着跑来跑去。世界一点都没变。可有一个孩子不见了。十七岁。高考成绩659分。那张成绩单还在弟弟家的餐桌上放着，用她的笔袋压着，边上是她没喝完的半杯水。
囡囡查分那天我去看了她。弟弟发消息说查到了，语气里绷着一股劲。我推门进去时她坐在沙发上，穿着宽大的睡衣，腿蜷在身子底下，瘦得膝盖骨尖尖地顶出来。她抬头看我，笑了一下，眼睛弯弯的。她说姑姑我考了659分。
那个“659”从她嘴里说出来的时候，整个房间的空气都停了一瞬。弟弟站在旁边搓手，弟媳背过身去假装整理茶几上的东西，肩膀在抖。囡囡看见了，伸手拉了拉她妈妈的衣角，说妈你别哭呀，我考得挺好的。
她总是这样，明明自己比谁都清楚时间不够了，却还在替别人扛着那份伤心。
糖尿病是八岁那年查出来的。一型。终身。那时候她还不懂什么叫终身，只知道每天要在肚皮上扎针。弟弟学会了给她测血糖，指腹上全是密密麻麻的针眼，比自己的手还疼。后来她自己扎，自己数着碳水吃饭，自己看动态血糖仪上的数字。那些数字像一条忽高忽低的河，她在里面蹚了九年。
我知道她一定很累。深夜里血糖掉下去的时候，人会出冷汗，手抖，心慌得像是要从嗓子眼跳出来。她一个人醒过来，摸黑去找糖，踉踉跄跄的，不敢开灯怕吵醒父母。这些事她后来才断断续续说给我听，用那种很轻的语气，像在讲别人的事。
高考前三个月她住院了。酮症酸中毒。弟媳给我打电话时声音是碎的，说囡囡一直在吐，吐到胆汁都出来了。我在急诊看见她的时候，她整个人陷在病床里，手背上扎着留置针，嘴唇干得起皮。看见我她还笑，说姑姑我数学卷子还没写完呢。
她数学考了148分。全省前几十名。我后来想，那些卷子上的每一个数字、每一条辅助线，都是她趴在病床上画出来的。护士来换药的时候会瞟一眼她的习题册，然后摇摇头走开。护士见过太多人了，知道什么样的病床留不住什么样的孩子。
659分。这个数字现在像一枚图钉，把十七年钉在了墙上。
那天查完分，囡囡问了我一个很奇怪的问题。她说姑姑，你说大学里的图书馆是不是都很大。我说很大。她说那有没有那种从地板到天花板的书架，要找书还得爬梯子。我说有，很多都有。她点点头，把脸转向窗外，说那真好。
窗外有一棵玉兰树，花已经落了，叶子肥厚地绿着。她看了很久。我那时候不知道她在看什么，现在知道了。她在把那个画面存下来。图书馆。梯子。很高的书架。她自己可能去不了的地方，她先在心里走了一遍。
夜里走的。弟弟说护工两点去看过她，还睡得很安稳，呼吸平稳。四点半再去的时候，血糖仪上的数字是一条直线。她就那么安静地过渡过去了，像一道题写到最后，画上句号。
十七年。她没有谈过恋爱，没有穿过高跟鞋，没有参加过毕业旅行。她的人生浓缩成一张成绩单和一枚胰岛素泵。可我知道她活得很用力。用力到每一口饭都要算精确，用力到每一次低血糖都要独自扛过来，用力到高考前一天还在给自己扎针。
弟弟后来发了一条朋友圈，只有四个字：囡囡回家了。配图是她小时候的照片，扎两个羊角辫，蹲在地上看蚂蚁，胖嘟嘟的，还没被针扎过。
我回他：嗯，回家了。
那个659分现在还躺在餐桌上。弟媳说留着吧，等她爸哪天能看了，再收起来。她说这话的时候在叠囡囡的衣服，一件一件叠得很整齐，像她还在一样。衣柜里挂着她想带去大学的那条白裙子，标签还没拆。
人间有那么多条路，她的那条走到十七岁就断了。可断开的地方不是荒芜。她走过的每一寸都种着东西——种着她凌晨两点爬起来给自己灌糖水的手，种着她写在错题本边上的“再坚持一下”，种着她看见659分时眼里亮了一瞬的光。
那个光我忘不掉。像一颗很小的星星，在夜最黑的时候亮了一下。然后天就快亮了。
十七岁。659分。糖尿病晚期。这几个词放在一起，我到现在都不太会读。每次读都卡在喉咙里，像吞了一块有棱角的冰。
可我必须读。因为那是她留在这世上全部的重量。很轻。也沉得我弯下腰去。
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