云南
暮春琐忆：风里藏着未谢的旧时光
风是倦了的，带着最后一点酡红的暖意，在檐角打了个旋，便坠进阶前那丛将谢的蔷薇里。我坐在廊下，看日光一寸寸斜过雕花的栏杆，像谁漫不经心地收起一卷摊开的旧画——暮春的记忆，原是这样零碎又执拗的，总在这样的午后，借着一点花香，一缕风影，悄悄爬上心来。
第一忆是那树海棠。在老宅的后院，它总比别处的开得晚些，像个贪睡的姑娘，等别家的桃李都卸了妆，才慢吞吞地把胭脂抹上枝头。我那时总爱蹲在树下看蚂蚁搬家，花瓣落下来，轻轻盖在蚂蚁的队伍上，像给它们搭了顶粉白的帐篷。有一回，祖母摘了半篮海棠花，说是要酿花酒。她的蓝布围裙上沾着细碎的花瓣，阳光穿过她鬓角的白发，和花瓣的影子叠在一块儿，落在粗陶的酒坛上。后来那坛酒酿成了没有，我竟记不清了，只记得那日的风里，全是甜津津的香，连空气都像是泡在蜜里。
第二忆是雨。暮春的雨是缠人的，不大，却绵密，像谁把蚕娘纺的银丝剪碎了，漫天撒下来。我和邻家的阿姐总爱在雨里跑，光着脚踩过水洼，看溅起的水花打湿了裤脚。阿姐的辫子上系着红绒绳，雨丝落在上面，亮晶晶的，像缀了串细小的珍珠。我们跑到竹林边，看新冒的竹笋裹着浅褐的笋衣，被雨洗得愈发水灵。竹叶子上的雨珠滚下来，滴在青石板上，“嗒，嗒”，像谁在数着光阴。后来阿姐随她爹娘去了城里，临走前把那根红绒绳送给了我，说等来年暮春，她就回来陪我看雨。可许多个春天过去了，雨还在下，竹林里的竹笋蹿了又老，我再也没见过她。
第三忆是那只白蝴蝶。它总停在菜园的豌豆花上，翅膀是半透明的白，翅尖沾着点淡紫，像谁用紫毫笔轻轻点了一下。我举着网兜追它，追过黄瓜架，追过茄子地，它却总在我快要追上时，忽的一下飞远了，停在另一朵豌豆花上，翅膀轻轻扇着，像在嘲笑我的笨拙。有一回，我跑得太急，摔在泥地里，网兜也散了架。它竟停在不远处的篱笆上，歪着脑袋看我，像是在问“疼不疼”。我看着它，忽然就笑了，忘了膝盖上的疼。后来豌豆花落了，结出饱满的豆荚，那只白蝴蝶也不见了，许是跟着春风去了别的地方，继续它的游荡。
第四忆是晚晴。一场雨后，天忽然就放晴了，西边的天上堆着厚厚的云，被夕阳染成了金红、橘黄、淡紫，像谁把颜料盘打翻了，泼得满天都是。我站在晒谷场上，看远处的炊烟在暮色里慢慢散开，像条淡青的带子。祖父牵着老牛从田里回来，牛背上驮着半捆青草，草叶上的水珠在夕阳下闪着光。祖父的烟袋锅在石碾子上磕了磕，火星子在暮色里亮了一下，又灭了。他说：“天要暖了，该收麦子了。”我那时不懂收麦子的意思，只觉得晚霞真美，美得让人想把它裁下来，缝成一件衣裳。
风又起了，吹落了廊下最后一片蔷薇花瓣。暮色像潮水一样漫上来，漫过记忆里的海棠花、雨丝、白蝴蝶，还有那片绚烂的晚霞。原来暮春的回忆，从来不是什么惊天动地的大事，不过是一些细碎的光影，一点淡淡的香，一声远去的呼唤。可就是这些零碎的片段，像串在时光线上的珠子，轻轻一碰，便叮当作响，晃出一片温柔的光。
这光里，有祖母鬓边的白发，有阿姐的红绒绳，有白蝴蝶透明的翅膀，还有祖父烟袋锅里的火星。它们都老了，像这暮春的花，谢了，却又在记忆里，一年年地开着，从未凋零。
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