北京
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墨水终于在十月彻底干涸，但这无关紧要——那页便签早就渴死在词语和勇气降临之前。勇气，是的，它需要一点勇气。恐惧咬碎了那只妄图肿胀起来替心灵发声的手，它啃光所有字句：愤怒的、哀恸的，连同那些柔软的，最后吐出几道滚烫而无意义的潦草。那些线条永远无法暗示热忱，也无法弥补这个男人骨子里缺失的诚实，而他是这些字句的继承人。
行与行之间，有一场忏悔在渗血。她的双眼没用多长时间就大声读出了那份沉默。温柔试图栖息在她湿润迷蒙的眼眸里，但记忆不许。后者早已用许多眼泪纳过什一税，用缝进肉身和皮下的隐形疤痕，让温柔来不及筑巢。没有哪一种温情会被点燃，可康乃馨却在她体内生出了根。
一场暴风雨在她血肉之中绽放。那是喧哗的，却强迫外表维持绝对的平静。灵魂与慰藉之间的撕扯，绞断了编织生命那道红线的细弦。而那双曾经搅动她的空气与海域的手，再也不会吐露任何一个字。像她的灵魂一样冰冷灰蓝，他躺成一副痛苦的肖像，被困在不可逃避与不可理解之间。
当人们用桃花心木将他装殓，用疲惫的心脏为他作简报，把他交还给沉郁的大地，当所有脚步终须散去，他发现有一股细小的雨渗过泥土，住进他空洞的眼窝——那不是来自苍穹的雨，而是来自人间的泪。
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