山东
父亲说，山外面有路。母亲说，路的尽头有学上。上初中和高中时，我背着一个蛇皮袋子，装着半袋煎饼和整座大山的沉默，走了。
那时候我不懂，一个人走出大山，要用多少年才能把心里那条路再走回去。
父母一辈子弯腰在黄土地里刨食，他们把腰弯成了山的形状，却指望我们能把腰挺成树的模样。他们不说"希望"，只说"好好念"。这三个字，比任何誓言都重。
大学在山的那一边。我去了。城市的灯火很亮，亮得让人忘记星星长什么样。可每到深夜，我总听见风。不是城市的风，是从山坳里绕过来的风，带着土腥味，带着母亲灶台上的烟火气。
后来我又回去过很多次。
脚踩在那条走了千百遍的土路上，每一步都认得我。沟壑还在，山丘还在，老槐树还站在村口，像一个不肯走的老人。我蹲下来抓了一把土，攥在手心里，那种踏实，是任何城市都给不了的。泥土不说话，但它什么都记得。
母亲没读过几本书，可她说的话，句句都是经文。她说："人跟庄稼一样，得经得住旱。"她说："扛不动的时候，就歇一歇，地不会跑。"这些话我小时候嫌烦，如今却成了骨头里的东西。
童年的日子苦，但苦得干净。双手提水，双肩背柴，后来学会用一个肩膀担，再后来推独轮车。农活教给我的不是技术，是等。等种子发芽，等雨落下来，等一个人慢慢长大。这世上最难的事，不是拼命，是耐心。
如今我也是为人父母。我把他们带到城市，却总想带他们回去看看。不是看风景，是让他们知道，人是从泥土里长出来的。
大山没有教过我什么大道理，它只是让我知道，根扎得深的人，风吹不倒。
我走了很远的路，可心里始终留着一条回去的路。那条路上有父亲的沉默，有母亲的灶火，有我提着水桶走过的清晨。
泥泞的路才留得下脚印。拼搏的人生才配得上来时的那座山。
我从未真正离开。我只是把大山，背在了身上。
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