北京
她走进来的时候，我愣住了。
十年没见，她没认出我。而我一眼就认出了她——Dr. Amara，那个在我二十六岁时陪我熬过最难日子的女人。她在我对面的椅子上坐下，像所有第一次来的来访者那样，开始讲述自己的困境。而我握着笔，听着听着，忽然不知道该把自己放在哪里。
这个行业有条铁律：不给熟人做咨询。朋友不行，家人不行，任何带着过往的人都不行。原因很简单——你没法对自己有感情的人保持客观，而没有客观的谈话，不过是两个人聊天，其中一个假装中立罢了。我守了这条规矩一辈子，直到那个周四下午，规矩自己撞了进来。
当年我每月见她两次，整整两年。她话不多，但足够稳，足够暖，在我自己都没意识到有多糟的时候，接住了我。后来搬了城市，联系就断了。没有戏剧性的告别，就是距离远了，生活翻篇了，人和事就这样悄悄合上。
现在她坐在我这儿，说着她的婚姻、她的倦怠、她对自己职业的怀疑。我听着，偶尔点头，偶尔问一句"那是什么感觉"。这些技术动作我做了千百遍，但那天每个动作都带着回响。她当年问过我的问题，我现在原样奉还；她给过我的那种被接住的感觉，我在试着复制给她。
最奇怪的是那种错位感。我的一部分想告诉她我是谁，想谢谢她，想让她知道那些谈话后来怎样长在了我身上。但另一部分知道，一旦说出口，这个房间就塌了。她需要的不是一个感激的老病人，是一个能放空自己的容器。而我能给的，恰恰是因为我记得被装满是什么滋味。
最后一次她起身时，走廊的灯光照在她侧脸上，我忽然看见她老了。不是衰败的那种老，是那种终于允许自己累了的老。我送她到门口，说下周同一时间，她说好。门关上之后，我坐在椅子上，发现自己一直在屏住呼吸。
后来我们没再见过。不是刻意回避，就是时间对不上，然后她转介给了别人。但我有时会想起那个下午——两个曾经互相支撑过的人，换了个位置，又撑了对方一次。治疗室里的规矩是对的，感情确实会染色。但那天我学到的是，有些颜色不是污染，是让你看清东西的滤镜。
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