北京
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你有没有试过，把一句话写了又删，最后只发了一个句号。
那种感受不是空白。是满到溢出来，却找不到一个可以承接的人。就像黄昏时分，光和影明明抱在一起，你却分不清哪个是哪个。那种暧昧的边界，那种"差不多就是了"的将就，你经历过吗。
我见过最旧的情书，字迹被盐水泡得发皱。写信的人早就不知道去了哪里，可那些折痕还在，像某种不肯愈合的惯性。你也有这样的东西吧。不是舍不得扔，是舍不得承认——那个人走的时候，你连追问的力气都没有。
后来我一个人走了很多路。沙砾灌进鞋子里，磨出水泡，再磨成茧。奇怪的是，我开始在这些路上写歌。没有旋律，没有歌词，只是走。好像脚步声本身就是一种回答，给那个曾经并肩、如今只能想象的人。
有人问我，这样算不算放下。我说不上来。北极星从来不为任何人指路，可迷路的人抬头看见它，就知道自己还没被彻底丢掉。有些存在就是这样，不提供解决方案，只是安静地证明：你还在这里，这本身就够了。
那些没说出口的，从来不是轻。它们只是换了一种方式，在深夜、在熟悉的街角、在某首歌的前奏里，突然回来找你。而你终于学会了，不再把它们当成需要治愈的伤口。只是坐在那里，听一会儿，然后继续走。
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