湖北
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推开家门，午后四点的阳光正透过那幅手织亚麻窗帘，在地板上洒下一片柔和的光晕。窗帘旧了，边缘有些许毛糙，却恰恰能把直射的光线揉碎成千万缕温柔，像母亲的手，轻轻拂过客厅的每一个角落。
那只青花粗陶罐子是五年前在集市上偶遇的，釉面有几处细微的开片，插上两三支干枯的芦苇，竟比任何精雕细琢的花瓶都来得有味道。罐身上有一道细细的裂纹——那是去年搬家时不小心磕碰的，可每次看见它，都会想起那个兵荒马乱却满怀期待的日子。
厨房的木质搁板上，大大小小的碗碟摞得并不整齐。有一只边缘有缺口的小碟，是外婆用了大半辈子的酱碟，现在用来放切开的柠檬，每次使用，都仿佛能尝到童年夏日外婆亲手做的凉面滋味。
光线继续在屋里游走，最后停驻在窗边那个小小的阅读角落。一张老藤椅，椅背上搭着褪色的手工编织毯，扶手处的藤条被磨得光滑温润。旁边一盏简单的落地灯，暖黄的灯光刚好笼罩住藤椅和一本摊开的书。坐在这里，翻动书页的沙沙声，都像在和旧时光对话。墙上的相框大小不一，有几幅还是老式的木框，里面是家人泛黄的笑脸。对面的书桌上，台灯亮着暖光，映着孩子伏案写字的背影。
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