新疆
走过风雨
雨是渐渐停的。先是疏疏地敲着窗，后来便只剩檐角滴答的水声，一滴，又一滴，敲在楼下铁皮遮阳棚上，空空地响。推开窗，一股子泥土与草叶混着的、湿漉漉的清气，猛地扑了满脸。天色是鱼肚白里泛着些微的潮润，远山的轮廓，被水汽晕得毛茸茸的，像用淡墨在宣纸上不经意地一抹。
走过风雨，才懂。懂得什么呢？大约是懂得，有些湿冷，有些泥泞，有些看不见前路的惶然，是只能自己一寸一寸挨过去的。风雨来时，声势浩大，仿佛要吞没一切；待它尽了，天地间不过多了一汪浅浅的水洼，倒映着重新亮起来的天光。原来那些惊天动地的，终会归于静默的潮湿。心，大约也是这样被一遍遍洗过，浸得沉了，透了，方才懂得将万事万物，妥帖地收起，藏好。那是一种丰盈的孤独，不必展示，也无需人懂。懂与不懂，是别人的事；而藏与不藏，却是自己的事了。像这雨后的大地，默默吸纳了所有的水分，只在无人处，滋养着草根的青。
从前总怕，怕自己不够圆融，怕拂了他人的意。言语出口前，要在心里颠来倒去地称量；举手投足间，也悬着一面看不见的镜子。那般小心翼翼地讨好着整个世界，自己却像一根绷得过紧的弦，一丝风吹，便嗡嗡地颤，内里耗得空空如也。这“不讨好、不内耗”六字，说来轻巧，落到实处，竟是一种“自私”的勇敢。是敢于在喧嚣的席间沉默，敢于在合流的潮头转身，敢于对自己说：罢了，就这样罢，我便是这样的我。这勇敢，并非棱角，倒像一块被溪水磨得温润的卵石，外圆而内方，不伤人，亦不再轻易为谁所伤。
只是这勇敢，也需有它的疆界。善良若没有刻度，便成了自身灯盏里任意泼洒的油，光热了旁人，自己却先枯了、冷了。退让若无底线，便像那不断后撤的堤岸，终有一日，会发现身后已无立锥之地。于是学着丈量，将善意收拢成一束恰到好处的光，既予人温暖，也不灼伤自己。退一步之前，心里先划下一道清晰的线，线内是海阔天空的从容，线外便是不可折损的脊梁。这尺与度，不是算计，是护着自己心头那一点不灭的暖，好教它在漫长的余生里，能稳稳地、亮亮地燃着。
日子确是平淡的。晨起，一碗白粥就着一碟酱菜；黄昏，看夕阳将云彩烧成瑰丽的灰烬，再看着那瑰丽一丝丝褪尽，变成靛青的夜空。偶有辛苦的浪头打来，也不过是埋头，更深地埋进这日复一日的寻常里去。像一株植物，不追问风雨，也不渴求额外的光，只是顺着季节，该抽芽时抽芽，该落叶时落叶。忽然就明白了那个“慢”字。不必赶，不必急，你的根已经扎得很深，你的叶已经见过霜雪，你已在自己的时序里，走得坚实。是的，你已经很努力了。这句话，该对自己说，说得郑重，说得坦然。
余生，便在这平淡或偶起的风浪里，好好地、专心致志地，爱自己罢。不是锦衣玉食的骄纵，而是一种静水流深的体恤。是记得为自己倒一杯适口的热茶，是允许自己在累时无所事事地发呆，是尊重心里那些细小而真实的悲喜。这比什么都重要。窗外，最后一点水珠从叶尖坠落，悄然无声。天地澄澈，仿佛一切都可以重新开始。不，不是重新开始，是带着所有风雨的痕迹，温和地，走进那一片属于自己的、良夜般的光明里去。
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