安徽
最先知道春的，是风。
那风不再像冬日的刀子，倒像是一把极软的刷子，轻轻地，从脸上拂过，痒痒的，教人想打喷嚏。我推开窗，泥土的气味，潮潮的，夹着些烂叶子味儿，直往鼻子里钻。这味儿不香，却叫人心里踏实。野外的那棵老杏树，还是光秃秃的，可是走近了看，枝梢上已经顶出些小米粒似的苞，青青的，尖上染着一抹胭脂色。你盯着它们看，它们是不动的；可你一转脸，再回过头来，仿佛又大了一圈似的。
邻家的孩子早就脱了厚重的棉袄，在巷子里跑着，喊着，那声音脆生生的，像是把冬天的寂静都撕破了。他们的脸冻得红扑扑的，却满不在乎，只顾追逐一只刚刚醒来的粉蝶。那粉蝶薄薄的翅膀，在还有些料峭的风里，一颠一颠的，像一片会飞的桃花瓣儿。
河边是最热闹的。柳条儿软了，在风里摇着，摇着，那姿态，真像是谁用水墨淡淡地皴了几笔。芽儿呢，才冒出尖尖的黄绿色的小脑袋，稀稀疏疏的，还不成气候，可那份鲜活的劲儿，是怎么也藏不住的。水也涨了，比冬天胖了许多，颜色也浑了，不是那种透骨的清寒，而是带着暖意的、厚重的绿。水面上偶尔漂着几点浮萍，嫩嫩的，圆圆的，像是刚睁开的婴儿的眼睛。
傍晚时分，太阳斜斜地挂着，光不再是惨白的，而是金黄的，暖暖的，照在人身上，像一层薄薄的蜜。这时候，能听见一种极细微的、却又无处不在的声音——那是草芽顶破泥土的声音，是花苞绽开的声音，是水波轻轻拍岸的声音，是万物苏醒，伸着懒腰，打着哈欠的声音。这声音，城市中的人是难听见的；只有那些把心放得很静、很空的人，才偶尔能在恍惚间捕捉到一丝。
春天就是这样，它不是一下子来的。它悄悄地，试探着，一步一步地，在你不经意的时候，就把整个天地都换了样子。等你恍然惊觉，满眼都已经是它的影子了。（图文/王敏善）
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