岁月隔山海，重逢时仍敢问归期

老巷的梧桐又落了一层碎金，沈知意蹲在花店门口，修剪着最后一束洋甘菊。风卷着枯叶擦过鞋边，熟悉到让她恍惚，仿佛又看见二十年前，那个穿白衬衫的少年，抱着一捧野菊，站在梧桐树下等她。

他叫陆时衍，是巷口老书店老板的儿子。那时的他们，总在放学后躲进堆满旧书的阁楼，他读诗，她画花，阳光从木窗棂漏进来，在书页上投下细碎的光斑。沈知意记得，陆时衍的指尖有淡淡的墨香，他说要去远方看海，说归来时，会带她看遍山海星河。

可少年的承诺，终究被岁月冲散。高考结束后，陆时衍随着家人搬去了南方，没有告别，没有消息，只留下一本夹着干枯洋甘菊的诗集，落在阁楼的旧木箱里。

沈知意留在了老巷，开了这家小小的花店，一守，就是十五年。她守着梧桐，守着花香，守着心底那点未说出口的念想，日子清淡，却也安稳。她从不刻意打听，却总在风起时，望向巷口的方向。

深秋的午后，阳光温柔得像棉花。沈知意正给客人包花，身后传来一道低沉又熟悉的声音，轻得像风拂过花瓣：“请问，有洋甘菊吗？”

她的手猛地一顿，包装纸发出轻微的褶皱声。缓缓转身，撞进一双温润的眼眸。男人穿着浅灰色风衣，鬓角有了极淡的风霜，眉眼却还是记忆里的模样，只是褪去了少年的青涩，多了岁月沉淀的温柔。

是陆时衍。

没有激动的相拥，没有哽咽的倾诉，只是隔着一束盛开的洋甘菊，静静对望。梧桐叶落在两人之间，轻轻旋转，像一场迟到了十五年的停顿。

他先笑了，眼角弯起熟悉的弧度：“我找了很久，才找到这条老巷。”

沈知意低头整理花枝，掩去眼底的湿意，声音轻缓：“回来了，就好。”

他没有说这些年走过多少山海，经历过多少风雨，她也没有问这些年的等待与牵挂。他们坐在花店门口的木椅上，像从前一样，看着梧桐叶落，听着老巷的蝉鸣，偶尔说几句无关紧要的话，说老书店拆了，说梧桐又粗了一圈，说风里的花香，还是当年的味道。

夕阳西下，将两人的影子拉得很长。陆时衍看着沈知意低头插花的侧脸，轻声开口，语气里带着小心翼翼的温柔，像怕惊扰了眼前的时光：“我这次回来，就不走了。”

沈知意的指尖顿了顿，没有抬头，只是轻轻将一朵洋甘菊插进花瓶。风卷起她的发梢，拂过脸颊，她沉默了片刻，声音轻得几乎要融进晚风里，却清晰无比：

“那……下次归期，又是什么时候？”

陆时衍没有立刻回答，只是伸手，轻轻拂去她发间的梧桐絮。指尖相触的瞬间，是跨越山海的温度，是岁月沉淀的心安。

老巷的灯光次第亮起，暖黄的光裹着花香，笼罩着两个久别重逢的人。没有追问过往，没有诉说思念，所有的山海相隔，所有的岁月漫长，都在这一句轻轻的“敢问归期”里，化作了温柔的留白。

他知道，她等的从来不是一句承诺，而是一个确定的归期；她也知道，他走过万水千山，终究是循着花香，回到了最初的地方。

梧桐叶落，岁月温柔，山海皆可平，归期终可问。有些重逢，从不会被时光辜负，有些心意，历经岁月，依旧清澈如初。