山东
日本作家渡边淳一写过一种很普遍的现象：
男人到了五六十岁，常常莫名烦躁，有的情绪起伏很大，有的突然变得特别黏妻子。但很多妻子并不领情，反而下意识想躲开。
退休之后，很多男人会感到前所未有的冷清。办公室没人了，电话不响了，曾经围着自己转的人也不见了。而身边的妻子，好像早就习惯没有他的日子，对他的回来，既不惊喜，也不期待。
这种“心绪不宁”，说到底是一种身份被抽空后的慌乱。
上班的时候，男人的底气是职位给的，收入给的，外头那套人情世故给的。名片一递，就知道自己是谁。退休后，这些全没了。就像展览馆里撤走了展台，雕塑还立着，但没人再围过来看。
这时候，妻子成了唯一还在的观众。
可惜，这个观众不是新来的。她看过他最不耐烦的样子，记得那些缺席的晚饭、缺席的家长会、缺席的难处。年轻时他在外头应酬、忙碌、理所当然地把自己排在最后面。她没吭声，但都记着。
现在他忽然说“我需要你”，她听进去的不是依赖，是迟了太久的一句请求。
而她的“不需要他”，也不是一天练成的。
孩子夜里发烧，他在外地出差；家里老人住院，他在开会；马桶坏了、水管漏了、婆家亲戚来了一屋子，她一个人应付。那些年她确实学会了——学会了一个人扛，也学会了不再等。
她不是突然独立的，是被日子一点一点打磨出来的。
等她终于能撑起自己的天，他再想挤进来，已经没位置了。
这件事最遗憾的地方，是两个人的时差。
他痛的是“突然没了战场”，她冷的是“这些年终于熬过来了”。他的孤独是后半程的猛醒，她的疏离是前半生的积累。两个人从来没有真正站在同一个季节里。
他追了一辈子外头的认可，没学会怎么把心和心贴近。她被推着撑起一个家，硬生生把自己活成了一支队伍。等他终于回过头，想进来歇歇脚，才发现这座房子的锁，早就换成了她一个人的指纹。
渡边淳一笔下那种沉默的陌生感，不是不爱了。
是太久没有并肩走着，忽然四目相对，竟认不出彼此眼里的那个人。
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