2026第一批回家过年的人，已经在院子里晒太阳了！

春节越来越近，回家的人慢慢多了起来，很多人行李箱轮子还没停稳，人已经搬了小凳坐到院里。

阳光暖，风还凉，但心先落了地——这一年，总算到家了。

早归的人，不是闲，是太想家

有人除夕夜才动身，有人小年就踏进院门。不是工作清闲，是熬不住了。
视频里看父母扫院子、腌腊肉，心里像被猫抓。干脆请几天假，提前回来。
行李都还没放下，先在院里坐了半小时——不为别的，就为闻一闻这口熟悉的空气。

院子不大，却是最安心的“缓冲带”

从写字楼到高铁站，从地铁换公交，一路紧绷。可一推开那扇旧铁门，肩膀就松了。
水泥地有点裂，墙角堆着柴火，晾衣绳上飘着刚洗的床单。
没有“欢迎回家”的横幅，但每一块砖都在说：你回来了。
坐下来，晒晒背，发会儿呆。不用说话，不用解释，不用表演。城市里的角色先卸下，做回那个被喊小名的孩子。

晒的不是太阳，是积攒了一年的疲惫

冬阳斜照，照在旧藤椅上，照在老人花白的头发上，也照在年轻人微皱的眉间。
晒着晒着，眉头就平了。
妈妈端来一碗热姜茶，爸爸默默修着漏水的水龙头。孩子在院里追鸡，狗趴在门槛打盹。
时间忽然变慢，慢到能看清阳光里浮着的尘埃，慢到能听见自己呼吸的声音。
这一晒，晒掉的是年终汇报的焦虑，是房租涨了的慌张，是深夜加班的孤独。

年味，是从院子开始浓起来的

城里超市挂起红灯笼，总觉得像道具。
可院子不一样——腊肉是亲手熏的，春联是父亲写的，鞭炮屑会落在泥地上。
邻居路过，隔着篱笆喊一声：“回来啦？”
自家腌的萝卜分两罐过去，对方回赠一兜自家种的青菜。
年味不在商场促销里，在这些细碎又滚烫的往来中，悄悄升腾。

早一点回来，多一点“无用”的时光

不必等到除夕才团圆。
早几天回来，能陪父亲劈一捆柴，帮母亲晒一簸箕辣椒，教奶奶用手机拍院子。
这些事“没用”，却最养人。
晚上围炉烤火，听老一辈讲几十年前怎么过年。故事老套，但听着踏实。
因为知道，无论世界怎么变，总有一方小院，守着不变的节奏等你。

所谓归途，不过是回到一个能让你彻底放松的地方。
2026年才刚开始，但对某些人来说，年已经开始了——从坐在老家院子里晒太阳那一刻起。
风还冷，心已暖。
因为知道，接下来的日子，有饭香，有絮叨，有不必解释的安心。

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