吉林
生命这趟列车，终有到站的一天。有人选择在仲夏时节下车，有人却要坐到深冬。
都说殊途同归，可这“归途”的温度却不一样——有人在炉火还旺时离开，有人待到炭火将熄才起身。
六十岁的站台，是个妥帖的地方。刚卸下肩上的重担，身子还未被岁月压弯。孩子们的世界已经立起来了，不用你再做他们的屋檐；自己的风雨也经历过了，该看淡的都已看淡。这时候的离开，像合上一本读完的好书，书页里还夹着花香，合上时心里是满的。
但若再往前坐几站，光景便不同了。过了七十五，过了八十三，一站比一站清冷。身体开始像件褪了色的旧衣裳，这里脱了线，那里磨了边。世界渐渐隔了一层——声音隔着毛玻璃传来，人影隔着薄雾晃动。最深的寂寞，是满屋子人声，却听不清一句完整的话；是满桌饭菜香，却尝不出曾经的味道。
更苦涩的是，你看见自己从乘客变成了行李。望着儿女们同样生出皱纹的脸，在他们本该卸下重负的年纪，又因为你而背上了新的担子。这种相依为命里，藏着一份双方都不忍说破的歉意——你为拖累而歉疚，他们为这份歉疚而疲惫。这不像天伦之乐，倒像一场太过持久的雨，把两代人都淋得湿透。
所以，活这一生，或许不该问“能活多久”，而要问“是怎样活着”。我们总被“寿比南山”的祝愿包围，却忘了南山也有四季——春山明媚，秋山寥落。若要用二十年的卧床不起，换取石碑上一个更大的数字，这笔账，真值得吗？
真正的活着，是清晨醒来知道自己要做什么，是傍晚散步还能感受风的方向，是说话时眼神里还有光。当这些寻常事都成了奢侈，生命便只剩下日历上被划掉的数字，再没有内容。
该转身时，不妨体面地转身；该告别时，不如潇洒地告别。别等到连选择如何告别的权利都交出去时，才恍然发觉：生命最珍贵的，从来不是它的长度，而是它的自主与清醒。能在恰当的时候，以自己选择的方式下车，这或许才是命运给一个人最后的温柔！
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