### 流星坠落时的尘埃
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上世纪九十年代初,安徽芜湖的一个茶商家庭里,徐婷作为第七个孩子降生——在六个姐姐之后,父母终于盼来了儿子,但她的人生从起点就被刻上了“补给”的烙印。
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2010年,刚满19岁的徐婷揣着几百块积蓄挤上北上的火车。北京的风裹着尘土砸在脸上,她攥紧口袋里皱巴巴的零钱,把“赚钱养家”四个字刻进了骨子里:发传单时被晒脱一层皮,群演间隙啃冷馒头,端盘子到深夜腿肿得穿不上鞋,只要能换钱的活都接。父亲欠的十几万债务,是她每天打三份工慢慢填平的;姐姐出嫁的三金、妹妹的学费,从她手里流出去的钱没断过;弟弟谈婚论嫁时,彩礼、市区婚房的首付甚至装修的瓷砖,都是她熬了无数个夜班攒出来的。
婚房晾了不到三个月,父母就带着弟弟一家搬了进去。那天徐婷拖着酸痛的腰去送家具,没人问她最近总低烧是不是累坏了。几天后她倒在出租屋里,送到医院时,医生说已是癌症晚期。
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确诊后的日子像一场酷刑。家里没人凑钱给她做靶向治疗,她只能在小诊所拿最便宜的化疗药,连一碗热鸡汤都成了奢望。癌细胞疯长着吞噬她的身体:皮肤开始大片溃烂,沾在病床上揭下来带血,翻身时骨头缝里的疼像针在扎,最后连说话的力气都没了。
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她的一生短得像颗流星,从芜湖的小院落滑到北京的出租屋,最后落在医院的病床上。那些她用血汗堆起来的“幸福”——弟弟的婚房、姐姐的嫁妆、父亲的债务清单——像藤蔓缠了她一辈子,直到生命燃尽,才终于松了手。
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没人知道她最后闭眼时,有没有见过星空。只记得病房窗外的梧桐落了叶,像她没说出口的那些话:“我也想有个家,不用替别人活。”
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