黑龙江
清晨六点十七分。你站在空了一半的儿童房门口。衣柜门虚掩着，露出半截他高中校服袖子；书桌上，护眼台灯还亮着他走前忘了关，像一盏未熄的守夜灯。你没哭。只是突然听清了窗外的鸟叫。那么响，那么近，仿佛它们一直住在这里，只是从前，被孩子的笑声盖住了。这，就是“心飘起来”的第一秒。不是心空了，是它终于从三十年如一日的“固定桩”上，轻轻解缆。
从前，你的心跳跟着他发烧的温度起伏；你的日程表由他的课表填满；你的朋友圈九宫格里，七张是他，一张是风景还带定位：“陪娃写生”。可当他拖着行李箱转身，按下电梯键的“叮”一声，你身体里某个沉睡的频率，忽然开始共振。你开始注意到：原来阳台那盆绿萝，三年没换过盆，却一直活着；原来自己泡茶时，会不自觉哼起大学时代的老歌；原来翻旧相册，最先停驻的，不是他百日照，而是你25岁站在敦煌戈壁，风吹起长发的侧脸。
心理学称这叫亲子分离的回声效应：当孩子离开物理空间，父母被长期压抑的“自我频段”，才真正开始接收信号。你不是失去他，是终于听见自己。那些被“妈妈”“爸爸”身份覆盖掉的声音，正一层层浮上来：是想学陶艺的冲动不是为了做亲子手工，是想捏一个只属于自己的歪扭杯子；是深夜刷到冰岛极光视频，手指悬在“订机票”按钮上，停了三分钟；是某天做饭，突然把糖放多了，你尝了一口，笑了：“原来我口味这么甜。”
别怕这种“飘”。飘，是自由落体前的失重，是候鸟振翅前的蓄力，是你人生第二幕的幕布，被风掀开一道微光。真正的告别，从来不是泪眼婆娑的站台，而是某天你独自坐在新租的小书房，阳光斜切过书页，你合上一本读到一半的诗集，顺手给儿子发了条微信：“今天煮了你小时候爱喝的银耳羹，多放了枸杞，不是为你留的，是我突然想对自己好一点。”他秒回一个笑脸，加一句：“妈，你头发拍得真好看。”你这才发现，自己刚发的朋友圈，是一张逆光自拍，发梢有光，眼角有纹，笑容松弛得像初春解冻的河面。原来所谓“心飘起来”，不是被孩子带走什么，而是他松开手的那一刻，你终于，把自己接住
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