辽宁
年少时的故乡，像是一层怎么也拍不掉的尘土，粘在裤脚上，让人嫌弃。我们那时心比天高，总觉得那一方窄窄的天空困住了雄鹰，渴望着去大城市看霓虹闪烁，去听从未听过的方言，去过那种“精致”的人生。于是，每一次离家，我们都走得决绝，连背影写满了“再也不回头”的倔强，只留给父母一个远远的、不耐烦的挥手。
在异乡的这些年，我们学会了喝冰美式，学会了在深夜的写字楼里独自吞下眼泪，也学会了对着讨厌的人假笑。可是，每当夜深人静，胃里泛起一阵空虚时，记忆总会不争气地飘回那个小院——想起灶台上咕嘟咕嘟冒着热气的砂锅，想起母亲在阳光下晾晒衣物的肥皂香，想起父亲那辆破旧自行车后座的吱呀声。那些曾经觉得土气的画面，如今想来，竟成了深夜里最烫心的暖流。
直到某个瞬间，或许是一张体检单，或许是电话那头父母日渐苍老的声音，突然击碎了我们坚硬的外壳。我们才惊觉，自己在这个城市打拼了半生，依然是个找不到归属的异乡人。故乡的土，虽然脏了鞋，却能洗净蒙尘的心；故乡的慢，虽然乏味，却能治愈躁动的魂。
原来，人这一生所有的出走，不过是一场漫长的圆周运动。我们拼命向外突围，是为了证明自己的存在；而最终向心的回归，是为了安放无处寄托的灵魂。
故乡，从来不是我们急于甩掉的包袱，而是命运埋下的一颗种子。它在我们迷失方向的时候，长成参天大树，告诉我们：无论走得多远，那个被烟火气笼罩的旧庭院，永远是灵魂在世间最后的退路。
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