广东
七十岁这年，我揣着兜里皱巴巴的三百块钱，站在老家那条青砖巷口，腿肚子直打颤。
三十年前，我就是从这儿跑的。那时丈夫老实巴交，守着一亩三分地，日子过得清汤寡水。情夫会说情话，会给我买花布裙子，我脑子一热，跟着他去了南方，一住就是三十年。
情夫不是个能过日子的人。年轻的时候靠着一张嘴哄得我团团转，老了身子垮了，脾气也坏，最后一场病走了，没给我留下一分钱。我躺在空荡荡的出租屋里，才想起丈夫的好——他会在冬天把我的棉鞋烘暖，会把鱼肚子上的肉夹给我，会在我咳嗽时连夜去山上采枇杷叶。
我琢磨着，三十年了，他就算再怨我，看在夫妻一场的情分上，总该收留我这个老太婆。
巷子还是老样子，墙角的青苔爬了一层又一层。我走到那扇熟悉的木门跟前，手搭在门环上，却迟迟不敢敲。最后心一横，推开了门。
一股子陌生的香味扑面而来，不是我熟悉的烟火气，是淡淡的茉莉花香。
院子里，一个陌生的老太太正坐在竹椅上择菜，头发梳得整整齐齐，身上的蓝布衫干干净净。堂屋里，一个老头戴着老花镜在看报纸，背影佝偻，却莫名有些眼熟。
听见动静，老头抬起头。是丈夫。
他的眼神从惊讶，到平静，最后变成了一丝疏离。“你找谁？”
我的喉咙像被堵住了，半天挤出一句：“我……我是秀莲啊。”
老太太也抬起头，友善地朝我笑了笑。丈夫站起身，指了指老太太：“这是我老伴，我们在一起二十年了。”
二十年。原来我走后十年，他就重新成了家。
我看着院子里晾着的两件同款的蓝布衫，看着窗台上摆着的一对搪瓷杯，看着那个被打扫得一尘不染的家，突然明白，这里早就没有我的位置了。
我走的那年，院里的石榴树才刚栽下，如今已经枝繁叶茂，挂满了沉甸甸的果子。可那果子再甜，也不是给我留的。
丈夫给我倒了杯热茶，语气平淡：“当年你走后，我等了你五年。后来想着，这辈子总不能一个人过。”
我握着那杯热茶，烫得手心发疼，眼泪却掉不下来。
临走时，我没回头。兜里的三百块钱被攥得更皱了。
原来，这世间的路，都是自己选的。你扔下的日子，不会一直在原地等你。就像那扇门，你推开过一次，再推开时，里面的一切，就都变了。
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