我和老伴儿去散步，一个年轻姑娘突然拦住了我们

晚饭后，我和老伴儿照例去广场上散步。他总是走在前面，手里拿着相机，专拍那夕阳西下的霞光。几十年如一日，他说晚霞一天一个样，从不重复。

正走着，一个年轻姑娘突然拦住了我们："叔叔，阿姨，能不能帮我拍张照片？"

老伴儿愣了一下，迟疑着接过姑娘的手机。我心里咯噔一下——他手抖得厉害，已经有两年没给我拍过照了。

"小姑娘，要不还是我来吧。"我伸手想接过手机，却见老伴儿已经在取景了，手稳得出奇。

这一瞬间，我忽然想起了三十年前的那个夏天，他也是这样，举着相机，第一次闯入我的生活。

我叫李翠花，今年六十岁，和老伴儿王建国在县城住了大半辈子。我们的爱情故事开始于一张照片。

那年我二十八岁，在县棉纺厂做会计，还没找对象。厂里举办文艺汇演，我唱了首《康定情歌》，唱得还行。演出结束后，一个戴眼镜的瘦高个儿男人拦住我："我能给你拍张照吗？"

他是县广播站的摄影记者王建国。那时候能有张照片多新鲜啊！我忸怩着站好，他"咔嚓"一声，定格了我青春的模样。

三天后，他捧着一张放大的黑白照片来找我，照片上的我笑靥如花。他说："李会计，你笑起来真好看。"

就这样，我们慢慢熟络起来。每逢周末，他总要骑着二八大杠来找我，带我去县城各处玩。我们一起去看电影，去河边散步，去夜市吃烤红薯。王建国虽然不善言辞，但每次出门都带着相机，记录下我们在一起的每一刻。

那时候胶卷多金贵啊，可他从不心疼，说："好看的瞬间稍纵即逝，必须抓住。"

结婚后，老王的摄影热情更高了。家里添了孩子，他拍；我做了新衣服，他拍；就连我生气时撅着嘴的样子，他也偷偷拍下来。我们家的相册越来越厚，记录着平凡生活中的每一个珍贵瞬间。

直到两年前，老王手开始抖了。医生说是帕金森早期。从那天起，相机就搁在柜子里落灰，我们的生活仿佛少了色彩。老王不再主动提起摄影，每次看电视里的风景节目，他都会悄悄擦眼泪。

我明白他的痛，却无能为力。

现在，看着老王为陌生姑娘拍照，他手稳得像年轻时一样，我心里忽然涌上一阵酸楚。

"叔叔，谢谢您！拍得真好！"姑娘接过手机，欢快地说。

老王笑了笑，眼神却飘向远处。

回家路上，我鼓起勇气说："老王，要不你再给我拍张照吧？"

他摇摇头："手抖，拍不好。"

"没事，拍得不好我们就删了重来。"我执意把他的相机从家里拿了出来，塞进他手里。

那天傍晚，天空格外绚烂。老王举起相机，对着我，手明显在颤抖。我穿着他最喜欢的那件蓝花旗袍，站在晚霞下，微风吹起我的白发。

"咔嚓"一声，他按下了快门。

照片拍糊了。

他又试了一次，还是模糊的。

老王的眼眶红了，他低下头，想把相机放回包里。

我走过去，握住他发抖的手："没关系，继续拍。拍到满意为止。"

就这样，他一连拍了二十多张。太阳落山了，天色渐暗，我们还在那里——他举着相机，我摆着姿势。

回家后，我们一起查看照片。出乎意料，最后一张竟然出奇地清晰。照片里的我虽然已不再年轻，但笑容依旧灿烂如当年。

老王盯着那张照片，眼泪滚落："翠花，你还是这么好看。"

那一刻，我仿佛又回到了三十年前，回到了我们爱情的起点。

第二天早上，我发现老王起得很早，正在擦拭他的相机。

"老头子，干啥呢？"

"今天天气好，想去公园拍几张。"他头也不抬地说，"手抖没关系，多拍几张总有好的。"

就这样，老王的相机又重新成了我们生活中的一部分。他的手依然会抖，拍出的照片十有八九是模糊的，但他不再在意。他说："能拍就拍，留下的不只是照片，还有我们在一起的时光。"

现在，我们的相册又开始变厚了。有时候我会想，生活就像这些照片，不必求全责备。有欢笑，有泪水，有清晰的回忆，也有模糊的片段，但每一张都珍贵无比。

因为那是我们携手走过的日子，是我们共同的人生画卷。