临走前，我一哥们儿，肺癌，跟我说。他说他这辈子最后悔两件事

临走前，我一哥们儿，肺癌，跟我说。他说他这辈子最后悔两件事。

那会儿他躺在医院的病床上，瘦得脱了形，说话都得喘半天，手背上插着的输液管随着呼吸轻轻晃。我坐在旁边，攥着他冰凉的手，嗓子眼堵得慌，只能点头，让他慢慢说。

他喘了口气，眼睛望着天花板，声音飘乎乎的：“第一件，是年轻的时候拿命换钱，总觉得日子还长，啥都能往后拖。”他以前是跑销售的，为了签单子，天天泡在酒桌上，白酒啤酒混着喝，客户说喝一杯签一单，他能连着灌下十杯，喝完吐了漱漱口，接着陪客户唱歌到后半夜。烟更是不离手，一天两包是家常便饭，有时候熬夜赶方案，能抽完三包。我劝过他好几次，说身体是本钱，他总拍着胸脯笑，说我年轻火力壮，这点酒这点烟算个啥。后来他确实挣着钱了，买了车买了房，可身体也垮了，先是咳嗽，后来咳血，一查就是肺癌晚期。他说，那些年挣的钱，到最后全砸在了医院里，还不够买命的。

“第二件悔事，”他顿了顿，转头看着我，眼里闪着光，那光里有泪，“是亏欠了老婆孩子。”他说以前总觉得挣钱是为了家，可真正陪家人的时间少得可怜。老婆生孩子的时候，他在外地谈项目，等他赶回来，孩子都满月了；女儿第一次家长会，他答应了去，结果又因为陪客户爽约，女儿哭着说再也不跟他说话；老婆生病发烧，想让他陪着去医院，他却嫌麻烦，让她自己打车去。说到这儿，他的手开始抖，眼泪顺着眼角淌下来，浸湿了枕巾：“我总以为还有很多时间补偿她们，可现在……连抱抱女儿都没力气了。”

病房里静悄悄的，只有仪器滴答滴答的声音。他老婆拎着饭盒进来，听见这话，背对着我们，肩膀一抖一抖的。他看见她，想抬手擦擦她的眼泪，却怎么也抬不起来。她转过身，强装笑脸，把饭盒放在床头柜上：“别想那么多了，医生说你好好养着，就能出院了。”他看着她，嘴唇动了动，没说话，只是眼泪流得更凶了。

后来的日子，他很少说话了，多数时候都是望着窗外，不知道在想些什么。偶尔清醒的时候，会拉着女儿的手，一遍遍地说对不起。女儿才十岁，似懂非懂地看着他，用小手给他擦眼泪：“爸爸，你好了，我们就去公园放风筝。”他点点头，眼泪却怎么也止不住。

没过多久，他就走了。出殡那天，天气阴沉沉的，他女儿抱着他的遗像，哭得撕心裂肺。他老婆站在旁边，眼睛肿得像核桃，却硬是挺着没倒下。

我后来整理他的遗物，翻出一个笔记本，最后一页写着两行字：别拿健康赌明天，别把陪伴留遗憾。字迹歪歪扭扭，应该是他最后那段时间写的。

那天我走出他家，看着街上人来人往，每个人都步履匆匆，有人夹着公文包打电话，有人手里攥着烟，眉头紧锁。风一吹，我打了个寒颤，突然想起他躺在病床上的样子，心里像被什么东西狠狠揪了一下。

生活这回事，到底是为了啥呢？是为了挣不完的钱，还是为了那些等不及的人？我站在路口，看着车水马龙，愣了很久很久。