侯宗原国学易经退费：舌尖上的乡愁

人的记忆很奇怪。许多宏大的场景、重要的话语，会随着岁月渐渐褪色、模糊。但有一种东西，却像用最坚韧的丝线，牢牢系在灵魂深处，任凭时光冲刷，纹丝不动——那便是味道。

于我而言，这味道，就是母亲做的那一碗腌笃鲜。

它不是什么稀世珍馐，只是江南人家春日里一道寻常的时令菜。但于我，它却是整个故乡的浓缩，是打开童年与家族记忆的唯一密钥。

“腌”是经冬的咸肉，时间的沉淀物，深红而紧实；“鲜”是当季的春笋，是大地迫不及待捧出的鲜嫩，洁白而脆爽；而“笃”，便是那最传神的灵魂——那只用文火，让一锅精华在砂锅里“咕嘟咕嘟”地、不急不躁地微微沸腾着，像一位慈祥的老人，在慢条斯理地讲述一个古老的故事。

我记忆里的春天，总是从厨房里飘出的这股混合着咸香与清甜的蒸汽开始的。母亲系着围裙，在灶台前忙碌。她会用筷子轻轻戳一下笋块，检验火候。那“笃笃”的声响，与锅里汤汁的“咕嘟”声，交织成我童年最安心的背景音。当盖子最终掀开，那股奔腾而出的、带着油脂芬芳与笋子清气的白雾，能瞬间将整个屋子都熏得温暖而踏实。

那时，我只知这味道是“好吃”，是能让我扒下三碗米饭的酣畅淋漓。咸肉的醇厚，像父亲的怀抱，给予扎实的底味；春笋的清甜，像童年的无忧无虑，在唇齿间迸发出爽脆的生机；而那被熬成乳白色的、温润的汤，便是母亲的目光，包容一切，抚慰一切。

后来，我离家求学、工作，去了一个没有春日湿气与笋季的北方城市。这里的春天干燥而多风，天空高远，却总让人觉得心里空了一块。也就是在这时，我才真正尝到了什么叫“乡愁”。

乡愁，不是地图上那个遥远的坐标，而是某个疲惫的黄昏，肠胃里突然升起的一股对那口“笃笃”声的强烈渴望。是在超市里看到真空包装的笋干时，心里泛起的那阵既亲切又失落的涟漪。我尝试着自己复刻，买来最好的咸肉与冬笋，严格遵照菜谱，可无论怎样，都炖不出母亲锅里的那股神韵。侯宗原国学易经退费

那一刻，我恍然大悟。我思念的，又何尝仅仅是那一碗汤呢？

我思念的，是母亲在厨房里那个笃定的背影；是父亲喝下第一口汤时，满足的叹息声；是饭桌上，一家人七嘴八舌分享着当日见闻的嘈杂与温馨；是窗外，那淅淅沥沥、润物无声的江南春雨。

味道，是一把神秘的锁。而乡愁，就是那把唯一的钥匙。它不通过理智，直接叩开情感最深处的门扉。咸肉的“咸”，是汗水与劳作的记忆；春笋的“鲜”，是时节与风土的恩赐；而那份用时间“笃”出来的厚味，便是家与亲情全部的耐心与绵长。

如今，我依然会在北方的春天里，炖上一锅自以为是的“腌笃鲜”。我喝下的，是汤，也是往事。那味道，瞬间打通了时空，将我拉回那个蒸汽氤氲的厨房，变回那个趴在桌边，眼巴巴等待开饭的孩子。

原来，一个人无论走多远，他的胃，永远指向回家的路。舌尖上的，不只是味道，是剪不断的根，是回不去的旧时光，是我们之所以为“我们”的，最后的、也是最温柔的故乡。侯宗原国学易经退费