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母亲的针线笸箩总摆在阳台藤椅上，竹编的筐沿磨出浅褐色包浆，里面蜷着几团褪了色的毛线。去年整理衣柜时，我翻出件藏青粗线毛衣，领口被洗衣机搅得有些变形，袖口却缝着圈米白新线 —— 那是我高三那年冬天，母亲连夜拆了她结婚时穿的羊毛衫织的。
那时我总嫌毛衣厚重，不如同学的羽绒服轻便，常常裹在校服里不肯外露。直到某个雪夜，我晚自习回家，看见母亲坐在客厅沙发上，台灯下她的手指在毛线间穿梭，指节冻得发红，膝盖上摊着本翻开的编织书，书页边缘被反复摩挲得发毛。她抬头时眼里带着倦意，却笑着举起织到一半的毛衣：“再织两针就够袖子了，下周降温正好穿。”
如今这件毛衣我穿不上了，却总爱叠好放在衣柜最上层。去年带母亲体检，她眼底的细纹里积着岁月的霜，给我削苹果时手会微微发颤。某个周末午后，我把毛衣铺在膝头，学着母亲当年的样子穿针引线，笨拙地想把松垮的领口缝紧。阳光透过纱帘落在毛线团上，忽然明白那些纵横交错的针脚里，藏着比岁月更绵长的温柔 —— 她从未说过爱，却把半生的暖，都织进了我的时光里。
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