北京
我的书房没有墙。
40年教学生涯，搬过五次家，从简易平房到多层公寓，房间越来越大，书也越来越多。今年临近退休，儿子要给我定制一整面墙的书架，我摆摆手，领他去看我的语文课本。
每一本教材的扉页背后，都贴着手写的借书单。《论语》旁边夹着借给刘建军的《边城》，归还日期是1994年深秋，后面跟了一行小字：“先生，翠翠等的不是傩送，是岁月。”我是在那年冬天读到这句话的。窗外的梧桐正落着最后一片叶子，我忽然觉得，教书这件事，原来是在替光阴照看一群孩子的等待。
《荷塘月色》那一课折了角，里面滑出半张作文纸。是2002届学生周晓雯写的：“朱自清在月下走，我在您的朗读里走。您读到‘月光如流水一般’，声音慢下来，教室的日光灯就真的成了月光。”
那时候学校老旧，灯管总爱闪烁，我索性关了灯上课，让午后的斜阳照进来。孩子们在光柱里仰着脸，粉笔灰浮沉如星子。他们读到的月色，原来是我漏掉的日光。
第七册第45页，永远夹着一片梧桐叶书签。那是2006年教师节，班上最沉默的男孩送的。他在叶脉上用针尖刻了两个字——“渡口”。多年后他来信说：“老师，我做了船舶工程师，可我最得意的作品，是少年时在您课堂上下水的纸船。”
我这才懂得，真正的书架不在墙上，它就立在每一本被翻烂的语文书里。
每年9月新生入学，我都要他们写一张纸条夹进课本，毕业时归还。40年攒下的几千张纸条，收在一个老樟木箱里，比任何紫檀书架都珍贵。有人在《祝福》里夹着“我不做祥林嫂”，有人在《春江花月夜》旁写“江月年年望相似，我只望一次”。那些画线的句子是横档，批注是木纹，而所有读书人的青春，是穿堂而过的风。
今早翻到《我与地坛》那一课，又掉出一张泛黄的借书卡。背面是2003届学生赵小满的字：“史铁生在地坛找到安静，我在语文课上找到自己。老师，您的讲台就是我的地坛。”我轻轻合上书，把它立在书桌正中央。
书房是移动的，它跟着一届届学生去了天涯海角。他们偶尔传照片来——办公桌上摊着我的旧课本复印件，边角卷起，批注晕染。照片里总有阳光斜斜照在书页上，像当年教室里漏下的天光。
我今年60岁，教过四千多名学生。说到底，我拥有的不过是45本语文课本，和课本里四千多名学生的阅读时光。每翻开一页书，就仿佛打开一扇门。门里有1985年的晨读声，有2008年地震后复课时孩子们互相传看的《茶馆》，有上网课时屏幕那头突然传来的翻书声——沙沙的，像春蚕食叶……那个没有墙的书房，是我们共有的。
（作者系安徽省黄山市新世纪学校教师）
《中国教育报》2026年09月23日 第09版
作者：程鸣
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