河北
90年代后期，河北老家。我把饭盒砸在院子的地上。
“咣——！”
绿得发灰的手擀面撒了一地。蒜味混着草腥，扑上来。我冲我妈吼：“以后别做了！全班都笑我吃草！”
我妈没说话。她蹲下去，一根一根捡。手指头沾着土，沾着碎瓜叶。
那面，是她用黄了的瓜叶擀的。
九月中旬，我家南瓜架上的叶子开始黄，蔫，耷拉。别人家喂猪，烧火。我妈不。她清晨去摘，一片一片，像挑命。洗、烫、剁碎，和面。面团淡青，像秋天早晨。她腰弯成弓，擀面杖“咕噜咕噜”，像秋天的闷雷。面切得细、匀。下锅两滚，捞出来，一勺蒜泥，几滴香油。苦，涩，后头一点点回甘。
可十多岁的我，只尝到丢人。
那天早上，我把饭盒带到学校。同桌第一个凑过来：“你家吃的啥？一股草味儿！”我打开。绿得发灰。全班围过来，笑。说我是羊，说我妈不会做饭。我耳朵烧，脸烧，抓起饭盒就跑。跑回家，把面倒进院子，哭：“丢死人了！”
我妈弯腰，把地上的面，一根一根捡起来。邻居二婶站门口：“嫂子，现在又不是没粮食，给孩子吃这个干啥？你不嫌丢人，孩子还嫌呢。”我妈手在围裙上搓来搓去，还是没说话。
那之后，她真不做了。至少，不在我面前做。
很多年后，一次做饭时，她跟我说了一句话。
“1965年，我八岁。你姥姥把瓜叶晒干，磨成粉，掺一点点面，擀成面条。我吃了半年，活下来了。那年瓜叶黄的时候，我天天去地里捡。”
“后来日子好了，可一到秋天，闻到瓜叶黄了的味，我就想擀面。我不是让你吃苦。我是怕你忘了——秋天黄的不光是瓜叶，还有活路。”
那碗面，我吃了半辈子。现在有时我也自己擀。瓜叶黄了的时候，我就想起她——想起她把秋天擀进面里，把活路揉进面里，把她八岁的命，一根一根，切给我。
你们呢？有没有一碗饭，是你小时候嫌丢人，长大后却再也吃不到的？评论区说说。我每条都看。
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