辽宁
凌晨五点，鸡鸣声还没响起，李大爷已经醒了。不是睡不着，而是习惯了——地里的活，不等天亮就得干。
他摸索着穿上那件洗得发白的旧衬衫，轻轻推开房门，生怕吵醒隔壁屋里还在熟睡的老伴。老伴腿脚不好，能多睡一会儿是一会儿。
厨房里，灶台上的铁锅还留着昨晚的剩粥。他添了把柴火，热了热，就着半块咸菜，三口两口扒完。出门前，他往老伴的床头柜上放了一碗粥，用盘子扣着，怕凉了。
田埂上的露水打湿了他的布鞋。玉米地里，杂草又长了一茬。他弯下腰，一根一根地拔，腰酸了就直起身，捶两下，再继续。太阳从东边的山头爬上来，把他的影子拉得很长很长。
上午九点，村里的广播响了。李大爷直起腰，擦了把汗，往村口的小卖部走去。那里是村里最热闹的地方，几个老人聚在一起，聊的无非是谁家的孩子又没打电话回来，谁家的孙子考上了县里的中学。
“你家小军上个月寄钱回来了没？”有人问。
李大爷笑了笑：“寄了，寄了。”其实钱是寄了，可他已经半年没听到儿子的声音了。每次打电话，都是响两声就挂断——儿子在工地上干活，接电话不方便。
中午回到家，老伴已经起来了，正坐在门口择菜。两个老人面对面坐着，一碗青菜，一碗咸菜，就着白米饭，吃得沉默。偶尔说两句，也无非是“今天菜咸了”“明天赶集买点肉”。
下午的时光最漫长。李大爷坐在门槛上，抽着旱烟，看着空荡荡的村道发呆。偶尔有摩托车经过，他会抬起头，看看是不是自家孩子回来了。摩托车过去了，他又低下头，继续抽他的烟。
傍晚，他给老伴打了盆热水泡脚，自己则坐在院子里，看着天边的晚霞一点一点暗下去。村子里很安静，安静得能听见风吹过树梢的声音。
晚上八点，李大爷躺上床。老伴已经睡了，呼吸均匀。他睁着眼睛，看着天花板，听着窗外偶尔传来的狗叫声。手机就放在枕头边，屏幕亮了又暗，暗了又亮——他翻来覆去地看着儿子的电话号码，终究没有拨出去。
“孩子忙，别打扰他。”他对自己说。
然后，关灯，闭眼，等待下一个凌晨五点的到来。
这就是农村留守老人最普通的一天。没有波澜，没有惊喜，只有日复一日的等待和沉默。他们守着一亩三分地，守着空荡荡的老屋，也守着那份说不出口的牵挂。
如果你看到了这篇文章，请记得给家里的老人打个电话。哪怕只说一句“我很好”，对他们来说，就是一天里最亮的光。
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