江西
柜员的声音不大，却像颗石子投进深潭。我愣在柜台前，手里的存折捏得发皱。“……谁的账户？”
“您名下，有个舅舅的账户。”柜员抬头看我一眼，目光里带着点职业性的探寻，“需要帮您查询一下吗？”
我点了点头，嗓子眼发紧。舅舅的账户？怎么可能在我的名下？我从小父母离世，是舅舅把我拉扯大的。他没什么文化，在建筑工地搬砖，后来腿伤了，就去菜市场看夜，一个月两千多块钱，硬是供我读完了本科、硕士，直到博士。我这次来，就是博士最后一年，拿了国家奖学金，加上这些年攒的补助，想给他一个惊喜——在老家县城给他买套小房子。
柜员在键盘上敲了几下，屏幕上的光映在她脸上。“这个账户是十五年前开的，定期，每年都在往里存钱，金额不大，几百到一千不等。最后一笔是三年前。”她顿了顿，“账户关联的原始证件，是您的身份证。”
十五年前。我十五岁，刚上高中。
记忆的闸门猛地被冲开。那年舅舅在工地上从脚手架上摔下来，腰伤了，包工头赔了两万块钱就把他打发了。他躺在床上大半年，我每天放学给他煮粥。他总说：“小远，你要争气，书一定要读下去。”我那时不懂，他连买止痛片都舍不得，那两万块钱去哪了？
我几乎是跑出银行的。街上的风很热，吹得眼睛发酸。回到舅舅租的那个城中村单间，推开门，他正佝偻着背在缝一件旧外套，针脚歪歪扭扭的。
“舅。”我声音有点抖。
他抬头，笑：“今天怎么回来了？钱取到了？”
我没回答，只是走过去，蹲在他面前：“舅，您是不是……给我存过一个账户？”
他手上的针停住了。沉默了很久，久到我以为他不会开口。然后他叹了口气，把针线放下，从床底摸出一个铁盒子，打开，里面是几本发黄的存折，和我那张崭新的银行卡并排放在一起。
“那年摔下来，我就想，我这身子怕是干不了重活了。”他慢慢地说，声音像砂纸磨过木头，“你才上高中，以后上大学、读研，要花钱的地方多着呢。我不能让你因为钱，把前程耽误了。”
他指了指那些存折：“我每个月留一点，存到你名下，想着哪天我不在了，你也不至于太作难。后来你争气，拿了奖学金，我就存得少了。最后一笔是三年前，你保送博士那天，我高兴，把攒的五千块全存进去了。”
我的眼泪砸在手背上。三年前，我拿到通知书第一个打电话给他，他在电话里笑得像个孩子，连声说“好好好”。我那时只想着自己的前途，却没想过，那天晚上，他一个人坐在这个不到十平米的屋子里，把省吃俭用攒下的血汗钱，一笔一划地存进一个永远不会告诉我的账户里。
“舅……”我哽咽得说不出话，膝盖一软跪在地上，抱住他枯瘦的腿，“那钱是您的，我不要。”
他粗糙的手掌落在我头顶，轻轻拍了拍：“傻孩子，什么你的我的。舅没本事，能给你的就这么多了。”他顿了顿，声音低下去，“你能出息，比什么都强。”
窗外的夕阳斜斜地照进来，把他花白的头发染成金色。铁盒子里的存折泛着旧纸的黄，每一本都记录着一个老人无声的十五年。那些数字加起来，不过几万块，可那是一个男人用残缺的身体、用无数个守夜的寒夜、用舍不得吃的每一顿饭，为我垒起的、通往未来的台阶。
我忽然明白，这世上有些爱，从来不需要你知道。它只是沉默地存在着，像那个账户一样，在你的名下，在你不知道的地方，一年一年，一分一分，替你守着。而当你终于发现时，那份爱已经重得让你跪下来，除了流泪，什么话都说不出来。
舅舅的账户，存的是钱，可我知道，那里面满满当当的，是他这辈子最珍贵的东西。
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