北京
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有些物件，比人更懂得等待。
老家屋檐下，那把旧藤椅还摆在那里。坐垫塌了，扶手磨得发亮，像被时间反复抚摸过的皮肤。每次回去，你总忍不住坐上去，晃两下，然后沉默很久。
这把椅子见证过太多——夏天的傍晚，谁摇着蒲扇在上面打盹；冬天的午后，谁裹着毯子缩在里面晒太阳。它记得每一个坐过它的人，记得他们离开时的背影，记得他们再也没回来的消息。
椅子不会说话，但它什么都记得。
后来你发现，你怀念的不是那把椅子本身，而是坐在椅子上的人，和那些再也回不去的午后。时间把一切都带走了，唯独留下这把椅子，像一枚旧邮票，贴在记忆的信封上。
你终于明白，有些告别，从来不需要说再见。它们只是安静地坐在那里，等你某天回头，发现一切都已走远。
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