五十岁,跑网约车,第二十八天。
这个年纪,按理说是不该慌的,可今天我就是握着方向盘坐在路边,不想动。
早上六点出门,天还没亮透。接第一单的时候,那个小区门卫拦着不让进,我说接个人,他说不行,让客人走出来。我在门口等了五分钟,客人上车的时候很不耐烦,把车门摔得砰的一声响。我没说什么,系好安全带,问了他目的地,他说了句“导航你不会看啊”。
我忍了。
第二单是个姑娘,去高铁站,箱子很重,我下去帮她拎进后备箱,她说谢谢。那一刻我心里头好受了一点。一路上她还跟我聊了几句,问我几点出车的,我说刚出。她说辛苦。我说还好。那个“还好”从嘴里吐出来的时候,轻飘飘的,像一个薄薄的盖子,盖在一个很深很深的容器口上,不知道什么时候会被里面的东西顶开。
中午我停在一个路边吃了碗面。面馆不大,老板娘认识我,说我最近来得勤。我说我跑网约车的,中午这儿停车方便。她多给我加了个荷包蛋,说“跑车的人吃鸡蛋顶饿”。我低着头把蛋吃了,蛋黄没全熟,流了一点在碗底,我用筷子头蘸着,把那点蛋黄也抿进嘴里。
下午接了一单去机场,堵在高架桥上了。堵了四十分钟,导航上的红线像一条凝固的伤口,一动不动。客人是个中年人,坐在后排一直打电话,声音很大,他说“我快到了”,又说“你们再等等”。我坐在前面,手指搭在方向盘上,看着窗外的车尾灯一排一排地亮过去,觉得自己也堵在某个看不见的出口前面,不知道还要等多久。
堵久了,我脑子里开始转这些数字:二十八天,每天流水三四百,刨掉平台抽成、油费、车损、每天的饭钱,剩下来大概两百出头。以前我那个厂里还在的时候,我一个月的工资是六千多。现在算下来,跑满一个月大概也是这个数。可那个六千多,是坐在办公室里、有空调、有固定午休、有同事一起抱怨食堂饭难吃换来的。这个六千多,是每天早上六点出门、晚上十点回家、中午在路边吃一碗面、不敢喝太多水因为找厕所麻烦换来的。我看着后视镜里自己那张脸,已经比以前黑了一些,眼角的褶子深了,颧骨那边的皮肤像是被风反复打磨过的旧石头,表面光滑,底下是磨损的痕迹。
堵到机场,那单跑了八十多块。我靠在车座上看机场的航站楼,一架飞机在跑道上滑行,加速,抬起头来,飞进云层里去了。我看着它飞远,心里想的是——那些人去的地方,我也想去,但不是坐飞机去。我只是想从这辆车的驾驶座上下来,不用再数单数、流水、差评、投诉。不再连坐在路边喘口气都觉得是在浪费公里数。
傍晚那会儿,我接了一个短途单。一个年轻妈妈带着个小孩,小孩在后座一直喊饿。她说“马上到家了,妈妈给你做饭”。小孩说“我现在就饿”。她哄了两句,小孩还是闹。我停在一个红灯前面,从副驾手套箱里翻出一包饼干——是昨天中午买的,拆开吃了一块,还剩大半包。我递到后面,说“给孩子垫垫肚子”。她接过去的时候愣了一下,说“谢谢师傅”,声音比刚才软了一些。那个软,像一根线在我绷紧了许多天的心上轻轻刮了一下。绿灯亮了,我踩下油门,车窗外的街灯开始一列一列地亮起来,像一条从近处铺往远处的、没有尽头的轨道,每一盏灯都在替我数着余下的路程。
晚上九点多,我收车回家。今天流水不到四百。去加油站加满油,三百块没了。坐在驾驶座上,我把手机上的收车提示按掉了,屏幕暗下去,驾驶座周围的温度慢慢降下来,我解开安全带,但没有下车。隔着一层车窗玻璃,街对面的便利店还亮着白晃晃的光。一个穿制服的店员正站在门口抽烟,他的侧脸被那白光镶了一道边。我看着他,忽然觉得心里有股倦意,不是那种睡一觉就能缓过来的倦,是从骨头缝里渗出来的、凉丝丝的、像生了根一样的酸乏。
我不怕辛苦,我怕的是今天停了,明天还得继续。后天也是,大后天也是。没有人告诉我这个终点在哪里,也没有一张写着日期和截止日期的单子贴在挡风玻璃的角落。所有的站牌都是空的。那辆车的里程表还在走,一格一格地往上跳,像一个不停被拨动的算盘珠子,每跳一格就离起点更远,离终点也更近,可终点长什么样,我到现在都没看清过。
可明天早上六点,我还是会醒,还是会拧钥匙,点开接单软件,等着那个提示音响,然后转动方向盘,汇入早高峰的车流。我不知道自己今天为什么要把这些写出来。大概是觉得这些话如果不写出来,就会在身体里慢慢沉底,变成一种看不清形状的、重重的重物,压得方向盘都跟着沉了下去。方向盘还是暖的,手心里攒着一点下午的阳光和深夜的灰烬。我只是想把这些拧干的自己摊开放一会儿,哪怕只是片刻,也让我在再启程之前,攒一点能暖手的热气。
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