北京
你迷路的那晚，从州际公路旁的加油站打来电话。 油泵嗡嗡作响，飞蛾扑打着灯罩， 你的声音在荧光灯下显得很小。 我没有挂断。 告诉你，再过一片田野就能看到路。 告诉你，留意那座水塔—— 它歪斜着，像在侧耳倾听。 你说，黑暗看起来都一样。 不，我说，从来都不一样。 有一段路的沥青是粗糙的。 有割过的干草味从车窗飘进来。 有一个弯道，收音机会突然失声， 然后唱着歌回来。 继续开。 我留着门廊的灯， 穿着袜子站在车道上， 数着那些不是你开来的车， 砾石冰冷，蟋蟀 锯着同一支老歌。 有句话我那时没说， 因为怕显得太沉重： 我宁愿开一整夜的车去找你。 我会把每一条错路都记在心里， 只为在正确的那条路尽头等你。 然后，你的车灯转进来了。 两道朴素的光圈 扫过谷仓， 我的胸口松了下来， 狗在栅栏边疯了似的叫， 你摇下车窗， 喊我的名字，就像那是你 唯一需要的地图。 你从没走远。 你只是还没到。 P.S. 我把门廊灯留了太久，灯泡烧坏了，而我至今没换—— 因为现在我知道，你的车灯就够了。 过那个弯道时小心点。 但别太小心。 我喜欢你回家时那样， 像这条路欠你什么， 又快又笃定，又像我的。 下次再迷路，就朝着水塔开。 我会在车道上，穿着袜子， 数着车，直到其中一辆是你。
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