北京
我们就像一对书挡，面对面站着，中间隔着那些年一起走过的日子。
看的是同一场日落，同一段楼梯间的回音，同一张餐桌上渐渐冷掉的热茶。但不知道从什么时候起，你从这一端收到的画面，和我从那一边拿到的，开始镜像翻转——你以为向左的，我记得是向右；你觉得温暖的，我摸到的是滚烫。
原来两个人共用一种现实，并不代表会得到同一份答案。你们的视角本就朝向不同的方向，像音乐里没有押韵的旋律，各自走着各自的音阶，却又不得不待在同一个乐章里。
那些被误解的对话，不是谁故意说谎。只是你站在你的位置，用你的眼睛看；他站在他的那端，用他的经验听。每一次争执到最后，你们都不是在聊同一件事——你在说自己的委屈，他在捍卫自己的逻辑，而中间那些本来可以连接彼此的话，早就被错拍的节奏冲散了。
诗的结尾问了一句话：当幕布落下，这对争吵了一路的书挡，有没有机会转过头来，看一眼曾经共同撑起的那些书名？那些你们一起选的书，一起读过的段落，一起在上面划线的句子——它们还在那里，只是你们太久没有看向彼此的脸了。
或许理解这件事，从来不是为了赢得一场辩论。它只是允许对方的故事里，存在一个你看不见的角度。不用急着纠正谁，也不用证明谁的版本更正确。承认你们活在同一个房间却面向不同的窗，本身就是一种清醒的温柔。
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